99 процентов всего в жизни – мусор.
Это должно быть моим. Это, должно быть…
Я упиваюсь вкусом.
В легких оседает копоть.
Тело томит развратом.
Секс втроем теперь – просто.
Атом трется об атом.
Любите меня, сестры.
Моя рука превращается в плеть.
Боль. Крик. Слезы. Кровь. Боль. Остановись.
Да. Нет. Нет! Не могу больше терпеть!
Хочу ещё. ЕЩЁ! Умереть. Вернись. Вернись
и сожги всё к чертям, слишком много тепла.
Давай, грызи мою плоть, задохнись в подушке!
Мы чисты, как плоскость стекла.
И мы равнодушны.
У меня нет больше ни одного слова, чтобы не пошлость.
Туман на море. Сходил покормил чаек.
Наслаждаюсь вчерашним прошлым.
И – скучаю.
Прорастаю в слепоту, черствость, глупость и косность.
Некоторые зовут это чувство нормальностью,
другие говорят – взрослость.
Когда бутылку подношу к губам,
чтоб чисто выпить, похмелиться чисто,
я становлюсь похожим на горниста
из гипса, что стояли тут и там
по разным пионерским лагерям,
где по ночам — рассказы про садистов,
куренье,
чтенье «Графов Монте-Кристов»...
Куда теперь девать весь этот хлам,
всё это детство с муками и кровью
из носу, чёрт-те знает чьё
лицо с надломленною бровью,
вонзённое в перила лезвиё,
всё это обделённое любовью,
всё это одиночество моё?
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
