Конечно же,
каждый по-своему падок
точить их мирки
из подручных болванок
Ваять свои мини-вселенные,
где бы
хозяином станет и зрелищ, и хлеба
Где люди ловили бы каждое слово
из уст демиурга пространства ручного,
в котором он ставит
благие задачи
и тут же решает. А как же иначе?
А в царстве их перст, указующий строго –
мол, маленькой, но благородной дорогой
идёте, товарищи. Может быть, верной
в глазах местечкового
центра Вселенной
А мне просто так
мир уютен и гладок
И нет у меня
ни баклуш, ни болванок
Я в нём – стрекоза
на прибрежной травинке
В глазах моих
с места на место песчинки
вода переносит. И вы мне поверьте –
чем это считается –
жизнью ли, смертью,
совсем безразлично,
когда эти камни
в воде обволакиваются
облаками
Пока всё как есть,
смысл теряет мгновенье,
когда мой хитин унесёт
по теченью
Когда я жил на этом свете
И этим воздухом дышал,
И совершал поступки эти,
Другие, нет, не совершал;
Когда помалкивал и вякал,
Мотал и запасался впрок,
Храбрился, зубоскалил, плакал -
И ничего не уберег;
И вот теперь, когда я умер
И превратился в вещество,
Никто - ни Кьеркегор, ни Бубер -
Не объяснит мне, для чего,
С какой - не растолкуют - стати,
И то сказать, с какой-такой
Я жил и в собственной кровати
Садился вдруг во тьме ночной...
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
