1
Сельской лачуги крыльцо выведет к призрачным залам —
в мир, перевернутый так безнадежно и строго:
к ангелам с птичьим лицом и хвостами шакалов,
к черному богу, чьи плечи опутаны тиной,
к губкам-кораллам, чей мат почерней гуталина,
к пьяным солдатам, борделям, баракам, дорогам...
2
В топях под мхами заветная прячется тропка,
гномом хранима, укрыта ковром из брусники.
Бледная нежить ночами резвится, и робко
в мраке трясин проступают истлевшие лики...
Вот и плетень, облицованный мрамором серым.
Грозные стражи таятся в альковах бездонных,
ржавые латы расцвечены свежей рекламой.
Воздух, закрытый для ветра, пропитан сортиром.
Выхода нет — есть только входы и стены.
Да коридоры, где хлорка скрипит под ботинком
вместе с осколками раковин древних моллюсков.
3
Скоро рассвет мутной дымкой затянет деревню...
в горы уходишь с попутным эльфийским отрядом.
Следом — не ворона крик, но прощальная песня
тем, кто свободу обрел после долгих исканий,
как ученик, обретающий тайну искусства.
...Миг пробуждения —
дверь, что прорублена сквозь измеренья.
Вещи встают по местам.
Время привычней течет.
Смутною рябью зеркал
тают навеки
соседних
вселенных
движенья.
Спасибо.
Хлою все-таки жаль, она была чудо как хороша))
...хорошая девушка Хлоя
а чем же она хороша?
спросите об этом парнишку,
что в доме напротив живет,
он с именем этим ложится,
он с именем этим встает... :)
Рыцарь! Величество Хлою просит прислать! Знаете такую даму?)
Хлою - в ленту. Оле - надави!) У нас есть инструменты, связи? Может, рыцарю нужен замок еще один? Конюшня для запорожца?.. оле, запорожец - это скакун?(отстал я)
У меня давильная машинка сломалась))
Могу только слегка затронуть совесть. Если найду ее, конечно.)
Вот кто б эту совесть мне вообще отключил...
прибрал в шкатулочку-с
Спасибо. При доставании - встряхивать.
Сны Земноморья, сны Средиземья.
Эред Литуи и Эфель Дуат…
Там по-другому течет бесконечное Время.
Там гном тебе брат и эльф тебе рад.
скрипит веков веретено
давным-давно
и мир меняется подчас,
но не для нас
хоть ты совсем не прочь рвануть
в далекий путь
проект уже не стоит свеч
о чем и речь
не постучит под вечер в дом
угрюмый гном
не промелькнет во мраке чащ
эльфийский плащ
и орк пошел совсем не тот
и тролль не тот
и даже черная страна
осквернена
Захотелось какое-нить фэнтези посмотреть...
Одно старое пророчество гласит, что 15 ноября те, кто верил и ждал, увидят вторую часть "Фантастических тварей".
Это те, кто первую смотрел...
Красиво)
Особенно первая часть!
Смакуете каждое слово!
Первая часть ведь одно предложение! Поэтому, может, читается-поется)
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Скоро, скоро будет теплынь,
долголядые май-июнь.
Дотяни до них, доволынь.
Постучи по дереву, сплюнь.
Зренью зябкому Бог подаст
на развод золотой пятак,
густо-синим зальёт Белфаст.
Это странно, но это так.
2
Бенджамину Маркизу-Гилмору
Неподалёку от казармы
живёшь в тиши.
Ты спишь, и сны твои позорны
и хороши.
Ты нанят как бы гувернёром,
и час спустя
ужо возьмёт тебя измором
как бы дитя.
А ну вставай, учёный немец,
мосье француз.
Чуть свет и окне — готов младенец
мотать на ус.
И это лучше, чем прогулка
ненастным днём.
Поправим плед, прочистим горло,
читать начнём.
Сама достоинства наука
у Маршака
про деда глупого и внука,
про ишака —
как перевод восточной байки.
Ах, Бенджамин,
то Пушкин молвил без утайки:
живи один.
Но что поделать, если в доме
один Маршак.
И твой учитель, между нами,
да-да, дружок...
Такое слово есть «фиаско».
Скажи, смешно?
И хоть Белфаст, хоть штат Небраска,
а толку что?
Как будто вещь осталась с лета
лежать в саду,
и в небесах всё меньше света
и дней в году.
3. Баллимакода
За счастливый побег! — ничего себе тост.
Так подмигивай, скалься, глотай, одурев не
от виски с прицепом и джина внахлёст,
четверть века встречая в ирландской деревне.
За бильярдную удаль крестьянских пиров!
И контуженый шар выползает на пузе
в электрическом треске соседних шаров,
и улов разноцветный качается в лузе.
А в крови «Джонни Уокер» качает права.
Полыхает огнём то, что зыбилось жижей.
И клонится к соседней твоя голова
промежуточной масти — не чёрной, не рыжей.
Дочь трактирщика — это же чёрт побери.
И блестящий бретёр каждой бочке затычка.
Это как из любимейших книг попурри.
Дочь трактирщика, мало сказать — католичка.
За бумажное сердце на том гарпуне
над камином в каре полированных лавок!
Но сползает, скользит в пустоту по спине,
повисает рука, потерявшая навык.
Вольный фермер бубнит про навоз и отёл.
И, с поклоном к нему и другим выпивохам,
поднимается в общем-то где-то бретёр
и к ночлегу неблизкому тащится пёхом.
1992
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.