Бродили мысли...
Что им делать?
Маячили туда-сюда.
Они страдали от пробелов
и от отточий...
Иногда.
Но этих мыслей своеволье
раскачивало горизонт.
Кого-то обжигало болью.
Кого-то строило во фронт.
Какой-то дух,
из подворотни,
их закорючил в кондуит...
Ловил их птицелов,
а плотник
их заколачивал под плинт-
ус намотал на них,
прохожий,
из зарубежных ныне стран...
И мыслей строй
был неухожен,
как в забегаловке
стакан...
А на дворе кончалась осень,
и лист последний истребя,
ветра устойчивость укосин
примеривали на себя.
Но крыши, выстояв привычно,
уже ловили первый снег.
А мыслей строй,
приняв "Столичной",
перечил ледоставу рек.
Мне нравится, что вы больны не мной,
Мне нравится, что я больна не вами,
Что никогда тяжелый шар земной
Не уплывет под нашими ногами.
Мне нравится, что можно быть смешной -
Распущенной - и не играть словами,
И не краснеть удушливой волной,
Слегка соприкоснувшись рукавами.
Мне нравится еще, что вы при мне
Спокойно обнимаете другую,
Не прочите мне в адовом огне
Гореть за то, что я не вас целую.
Что имя нежное мое, мой нежный, не
Упоминаете ни днем, ни ночью - всуе...
Что никогда в церковной тишине
Не пропоют над нами: аллилуйя!
Спасибо вам и сердцем и рукой
За то, что вы меня - не зная сами! -
Так любите: за мой ночной покой,
За редкость встреч закатными часами,
За наши не-гулянья под луной,
За солнце, не у нас над головами,-
За то, что вы больны - увы! - не мной,
За то, что я больна - увы! - не вами!
13 мая 1913 г.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.