… птицы вылупились из рыб, которым надоело плавать –
взмахнули плавниками, оперились и полетели.
люди тоже хотели стать птицами –
летать на зимовку в тёплые места,
подпрыгивали, размахивали руками,
но воспротивились небеса
и люди на земле осели.
… теперь не о рыбах, расскажи о себе,
ты вглядываешься в бумажные карты
или болтаешь с навигатором,
нравится валяться на траве,
что вообще у тебя в голове?
может, твой выбор – бесконечный путь одиночки
или в толпе жизнь утаптываешь мелкими шагами,
вместе со всеми, вокруг горы,
не желая стоять на вершине,
а во сне – карабкаешься, срываешься вниз
и отлёживаешься в низине.
… дай мне ответить, мысли болтаются
мокрым бельём на верёвке,
ветер твоих вопросов сбивает с ног.
допустим, я – художник,
дирижёр оркестра,
где у каждой кисти и цвета –
определённое место.
прячу себя за разными масками
смешиваю мысли с красками,
выплёскиваю семь нот на холсты
и строю в иные миры мосты.
… заставляешь кисти вытанцовывать на мольберте,
ангелов и демонов хороводы водить вместе.
зрителям додумывать и удивляться,
что хотел сказать – плакать или смеяться?
а мог бы ты и пешком по воде,
а потом её превратить в вино,
все пили бы это море, но –
взорвутся мозги от похмельной тоски.
… давай подвинем сверчка за печку,
подбросим дров, ну...
а ты готова? про себя рассказать?
или просто так язык почесать:
про войну и мир, про любовь-морковь
и что мы - одни на этой планете,
мы где-то якуты... и где-то ацтеки,
возможно древние, и не очень - греки,
индусы, пиндосы, ватники и укропы,
хозяева маленького шарика,
который зовётся Земля...
тебе смешно?... и марсиане смеются, бля...
… послушай,
мы ведь не рождаемся - ни диктаторами, ни палачами,
это потом судьба распределяет роли,
не советуясь с нами.
тебе вручила кисти, а кому-то – калаш,
дворец – Иванову, Петрову – шалаш,
сплошная неразбериха.
к чёрту всё, наливай.
надоели вопросы.
море – не горы.
горы - не море.
звёзды на небе прибиты гвоздями.
тот, кто не верит – подставит стремянку,
постучит и проверит –
есть ли у горизонта край?
художнику – Богово, слесарю – кесарево
и всем бесплатный билет в рай.
Поболтаем-поболтаемся да и забьем болт на все) пойдём утаптывать дальше вокруг горы, авось согреемся.
согреемся однозначно! не от утаптывания, так от болтовни))
Хорошо.) "бля", по-моему, в этом разговоре как-то странно слышать, хотя.. Нынче слово становится нормой, а я, видно, не поспеваю за резвой юностью.) Хотя стих и называется "Болтовня", хотелось бы, всё-таки, не банальной концовки. Особенно про "наливай" и "рай". Может, что дпугое добавить для сохранности композиции, да и закончить просто "сплошной неразберихой"? Как то элегантнее выглядеть будет, мне кажется. )
спасибо, Наташа! за ваши всегда глубокие замечания, вы вчитываетесь - и это очень ценно для меня. обязательно подумаю.
Удивительно, но Ваши стихи мне тоже очень пришлись по душе))) правда, здорово
спасибо, не удивительно - что мне приятно)))
Жизнь во сне
во сне и в реальности жизнь проходит... под болтовню)
Понравилось. Монументально, но тем не менее не скушно)
А птицы действительно произошли от рыб, а те - от червей-с.
Вот и выходит, чтобы летать, сперва нужно научиться ползать на брюхе, потом встать на карачки, и уж совсем потом разные крылья-перья и прочие сладюки
верно... иногда смотришь на человека, слушаешь и понимаешь - червяк...а другой по взгляду виден - птица! но всёж рыб, которые "где глубже" встречаются чаще других. природа, эволюция и тэдэ)
добавлю и свои пять... ))
слесарь взял кесаря, подвёл к трубе:
видишь, дядя, место эксцесса? так вот это ко мне,
сбор-разбор, чинить-латать, править любую трубу —
я здесь единственный бог, и не надо — через губу.
твои пять превращаются в десять) через губу хочется единственного бога спросить - эксцессы только у меня или всем полагается любую трубу - чинить-латать... и не спрашивать?)
сиииильно подозреваю, что эксцессы - у всех) чтоб губёшки закатывали)
афоризм пришёл: бесплатный рай только в чёртеловке ))
набегут, как прознают..))
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Юрка, как ты сейчас в Гренландии?
Юрка, в этом что-то неладное,
если в ужасе по снегам
скачет крови
живой стакан!
Страсть к убийству, как страсть к зачатию,
ослепленная и зловещая,
она нынче вопит: зайчатины!
Завтра взвоет о человечине...
Он лежал посреди страны,
он лежал, трепыхаясь слева,
словно серое сердце леса,
тишины.
Он лежал, синеву боков
он вздымал, он дышал пока еще,
как мучительный глаз,
моргающий,
на печальной щеке снегов.
Но внезапно, взметнувшись свечкой,
он возник,
и над лесом, над черной речкой
резанул
человечий
крик!
Звук был пронзительным и чистым, как
ультразвук
или как крик ребенка.
Я знал, что зайцы стонут. Но чтобы так?!
Это была нота жизни. Так кричат роженицы.
Так кричат перелески голые
и немые досель кусты,
так нам смерть прорезает голос
неизведанной чистоты.
Той природе, молчально-чудной,
роща, озеро ли, бревно —
им позволено слушать, чувствовать,
только голоса не дано.
Так кричат в последний и в первый.
Это жизнь, удаляясь, пела,
вылетая, как из силка,
в небосклоны и облака.
Это длилось мгновение,
мы окаменели,
как в остановившемся кинокадре.
Сапог бегущего завгара так и не коснулся земли.
Четыре черные дробинки, не долетев, вонзились
в воздух.
Он взглянул на нас. И — или это нам показалось
над горизонтальными мышцами бегуна, над
запекшимися шерстинками шеи блеснуло лицо.
Глаза были раскосы и широко расставлены, как
на фресках Дионисия.
Он взглянул изумленно и разгневанно.
Он парил.
Как бы слился с криком.
Он повис...
С искаженным и светлым ликом,
как у ангелов и певиц.
Длинноногий лесной архангел...
Плыл туман золотой к лесам.
"Охмуряет",— стрелявший схаркнул.
И беззвучно плакал пацан.
Возвращались в ночную пору.
Ветер рожу драл, как наждак.
Как багровые светофоры,
наши лица неслись во мрак.
1963
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.