Шёл как-то греческий кузнец по яйле. Шёл. Устал. Остановился у горы, присел. Сидит в тени шелковицы, отдыхает, с земли сладкие ягоды около себя собирает и в рот складывает. Вкусно.
- Стой, – сам себе говорит кузнец (правильно, а кому ещё говорить, ведь вокруг нет никого), – красиво здесь, высоко, дышится легко и свободно. Гора дымится, как будто ждёт, что я горн раздую и буду мечи да орала ковать. Дай-ка, остановлюсь в этом благословенном месте. – И остался кузнец на горе. Построил кузницу, стал работать.
Когда греки мимо проходили (а греки всегда где-то ходили, такие уж они греки беспокойные люди), видели дымящуюся гору и друг другу кричали: - Фуна, фуна, – мол, дымится вершина, фу!
Да так и приклеилось это имя к крепости, которую выстроили у подножия (наверное, те же самые беспокойные греки). В те времена много лихих людей по дорогам-то ходило. Без крепости никак нельзя было – ограбят или того хуже убьют. Стены возводили вокруг каждого поселения…
А кузнец тот был не простой, он не только железо ковал. Любил, бывало, выйти с молотом да зубилом к скалам и высечь что-то незатейливое, палец, например, или грибок гигантских размеров. Возможно, это был предок известного ныне скульптора. Мало ему было мечей, душа требовала чего-то большого! Кстати, очень похож размах на наш русский: эх, раззудись плечо, размахнись рука… Не давала творческая мысль покоя, вот и пользовал он окружающие скалы. Красоту создавал не на час, на века. Самую большую колонну в 25 метров высек. Это ж какой силы был кузнец! Не чета нынешним…
Люди в крепости у подножия только дивились, но никто поперёк слова не говорил. Попробуй, скажи такому что-то против. Это ж кузнец! Он раздумывать не будет, сначала махнёт рукой, а потом посмотрит, кто это там зудит. Никому не хотелось получать участь комара, поэтому никто к кузнецу и не приставал с надоедливыми вопросами, зачем да почему. Хочет он горы долбить, пусть долбит, лишь бы делу не мешало, лишь бы не серчал, грозой не хмурился, да молниями не сверкал из-под густых бровей.
А ещё любил кузнец утром или вечером, когда туман шапкой нахлобучивался на гору, смотреть, как оживают его творения, двигаются, меняют очертания в белёсом колышущемся киселе, то демоном почудятся, то ангелом вспорхнут, то вороном проковыляют, то кошкой проскользнут… А он, как ребёнок, хохотал, падая на спину и держась за живот, аж горы тряслись. Весёлый был титан. Создал потеху себе и людям, аттракцион «Долина привидений». Ни разу не пропускал «представления». Как только туман сгущался, кузнец прекращал работу, садился в первый ряд (честно говоря, других и не было), на самое почётное место – ровную, выглаженную ветром столешницу горы, – и смотрел, как театр теней даёт очередное представление. Кстати, спектакли ни разу не повторились. За все века! Умели же строить раньше…
И по сию пору аттракцион действует.
Приезжаете в крепость Фуна, молитесь, чтобы туман заполнил пространство долины и попадаете в прекрасную сказку с драконами, принцами на конях и принцессами в каменных замках. Ну, и всяких других существ, каких только ваша фантазия создать пожелает.
Э. Ларионова. Брюнетка. Дочь
полковника и машинистки. Взглядом
она напоминала циферблат.
Она стремилась каждому помочь.
Однажды мы лежали рядом
на пляже и крошили шоколад.
Она сказала, поглядев вперед,
туда, где яхты не меняли галса,
что если я хочу, то я могу.
Она любила целоваться. Рот
напоминал мне о пещерах Карса.
Но я не испугался.
Берегу
воспоминанье это, как трофей,
уж на каком-то непонятном фронте
отбитый у неведомых врагов.
Любитель сдобных баб, запечный котофей,
Д. Куликов возник на горизонте,
на ней женился Дима Куликов.
Она пошла работать в женский хор,
а он трубит на номерном заводе.
Он – этакий костистый инженер...
А я все помню длинный коридор
и нашу свалку с нею на комоде.
И Дима – некрасивый пионер.
Куда все делось? Где ориентир?
И как сегодня обнаружить то, чем
их ипостаси преображены?
В ее глазах таился странный мир,
еще самой ей непонятный. Впрочем,
не понятый и в качестве жены.
Жив Куликов. Я жив. Она – жива.
А этот мир – куда он подевался?
А может, он их будит по ночам?..
И я все бормочу свои слова.
Из-за стены несутся клочья вальса,
и дождь шумит по битым кирпичам...
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
