Из тех, кто уходил, не попрощавшись,
я не скучаю ни о ком. Хотя,
о них, непреднамеренно вчерашних,
нет-нет, да и напомнит звук дождя,
бывает, облако свернётся знаком -
и в горле спазм, переходящий в крик.
Нет, об ушедших я не буду плакать.
Держу пари,
они не вспомнят обо мне ни разу,
а если вспомнят, спросят: - Как живёшь? -
в любой момент я, не моргнув и глазом,
отвечу честно: - Всё, мол, хорошо.
Пишу, читаю, езжу на работу,
что в отпуск - на Канары, да, вдвоём, -
резиня мне отпущенные квоты
на дождь, на облака и на враньё.
Когда в пустыне, на сухой закон -
дожди плевали с высоты мечетей,
и в хижины вползал аккордеон,
тогда не просыпался каждый третий.
Когда в Европе, орды духовых
вошли на равных в струнные когорты,
аккордеон не оставлял в живых,
живых – в живых, а мертвых – даже в мертвых.
А нынче, он – не низок, не высок,
кирпич Малевича, усеянный зрачками,
у пианино отхватил кусок
и сиганул в овраг за светлячками.
Последний, в клетке этого стиха,
все остальные – роботы, подделки,
еще хрипят от ярости меха
и спесью наливаются гляделки.
А в первый раз: потрепанная мгла
над Сеной, словно парус от фелюки…
…аккордеон напал из-за угла,
но, человек успел подставить руки.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
