«Голова моя седа, руки, ноги изо льда,
я холодная всегда, дайте Олю мне сюда!»
П.Н. Воронько
Мой вечерний город простужен,
мой весенний снег – невпопад –
я – глу-хо-не-ма.
Мне нужен
белый камень в твоих руках...
Я бы стала цветастым месивом
своего хронотопа, в висках
зазвенело бы детство весело,
я бы вспомнила – что и как…
как играют в лапту и бирюльки,
как считают последние дни,
как прощают и ждут,
строки
я бы вспомнила о любви –
настоящие, с позолотою,
высшей пробы – твоимои –
мы бы стали одной нотою:
в соль, конечно, – на раз, два, три
не закрыть глаза, не состариться,
пробежав от зари до зари,
припадая к истоку, праздничной
лентой к елке, к мешку под ней.
Пусть нескладно так, не устроенно
мы остались бы не у дел...
Не у моря погода, ветрено
для просоленных кораблей...
Но за это – единственно, радостно,
не размешано. Вне суеты...
Но зима нас наполнила хладностью,
заморозила, словно дым...
Он вынул вино из портфеля,
наполнил стакан в тишине.
Над крышами башня Эйфеля
торчала в открытом окне.
Заката багровая кромка
кропила отлив жестяной.
"...vraiment çа finit trop mal", – громко
вдруг кто-то сказал за стеной.
Такая случайная фраза
в такие печальные дни
бросает на кухню, где газа
довольно – лишь кран крутани.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
