Сложу стихи из синего стекла...
В них холод - яд, диковинный, драконий.
В них тлен следов - орнамент на ладони.
В них жребий лун десятого числа,
когда вода становится дождем,
а расставанье ритуальным танцем,
шагрень письма лучится синим глянцем,
а память встреч покрыта мертвым льдом.
Сложу стихи... уже не о любви...
Есть власть небес над ямбом и хореем,
когда даны канцоны эмпиреем,
а синий цвет - энигма ворожбы,
когда слова - прозрачны и легки,
как слабый сполох от зеркал полночных,
как водопад секунд часов песочных,
как серебро непонятой строки...
Сложу сюжет из синего стекла...
Не пройден путь, а я... давно отпета,
как листьев мор посередине лета
в постылый год десятого числа,
когда сгорали письма и мечты,
от синастрии альфы и омеги,
когда в озерах отражались снеги,
а на погостах горбились кресты...
Сложу сюжет… уже не о любви,
коснувшись вскользь ультрамарина неба.
Как долог путь, что уготовил Феба,
как краток миг падения листвы!
Когда вся жизнь на кончике иглы,
и до июня не видна расплата,
сотру навечно стрелки с циферблата,
как имена, что носят короли.
Сложу канон из синего стекла...
Живому - жизнь, отпетому - помины!
Мой жребий - ночь...
........................В рогожу, не в сатины
одела боль десятого числа,
когда тоска, завернутая в шаль
из ледяной, заиндевелой пряжи,
прокралась в храм, не предвещая кражи,
в обмен на призрак требуя грааль.
Сложу канон… уже не о любви,
о синеве, упавшей на распятье,
об отречении, а не о белом платье,
когда судьба пинала за мольбы,
за горький май - благословенный ад,
швырнувший куш - оплавленный огарок...
Казалось, мир был сказочен и ярок,
да белый в черный выкрасил агат.
Сложу себя из синего стекла...
Мой фатум - плен,
……….мой козырь - равнодушье!
Петлю слезы, рисованную тушью,
не отражают больше зеркала...
Не отражают профиль и анфас,
лишь только свет, холодный, леденящий,
да лунный знак, таинственно-манящий,
средь паутины звездных метастаз.
Сложу себя... без веры, без любви,
пусть проклятой, исторгнутой из рая,
познавшей крест на закулисье мая,
и синий свет из храма-на-крови...
Пожизненно испытывая боль,
впечатанная в ржавую корону,
не поклонюсь ни идолу, ни трону!
Порочна ложь... Всевластна смерть...
......................................Юдоль.....
Лишенный глухоты и слепоты,
я шепотом выращивал мосты -
меж двух отчизн, которым я не нужен.
Поэзия - ордынский мой ярлык,
мой колокол, мой вырванный язык;
на чьей земле я буду обнаружен?
В какое поколение меня
швырнет литературная возня?
Да будет разум светел и спокоен.
Я изучаю смысл родимых сфер:
пусть зрение мое - в один Гомер,
пускай мой слух - всего в один Бетховен.
2
Слюною ласточки и чирканьем стрижа
над головой содержится душа
и следует за мною неотступно.
И сон тягуч, колхиден. И на зло
Мне простыня - галерное весло:
тяну к себе, осваиваю тупо.
С чужих хлебов и Родина - преступна;
над нею пешеходные мосты
врастают в землю с птичьей высоты!
Душа моя, тебе не хватит духа:
темным-темно, и музыка - взашей,
но в этом положении вещей
есть ностальгия зрения и слуха!
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
