Ты не со мной, любовь, и это жжёт нещадно,
Отсутствие тебя рычит, как приговор,
И разорвёт меня на части, вероятно,
Ведь расстоянье – тигр, подкравшийся в упор.
И о тебе, любовь, тоскуя каждой клеткой,
На кончиках ресниц ища свою звезду,
Я гибну без тебя от той болезни редкой,
Где тяжело дышать, вдыхая пустоту.
Нет выбора в любви, внезапно, вне приличий,
Она пронзает нас, как молния с небес,
Нельзя предугадать Джульетту, Беатриче,
И ливень, что за миг обрушится окрест.
И нет случайных встреч, все в мире неслучайно,
Скучна была бы жизнь, всё знай мы наперёд,
Мир состоит из тайн, и миром правит тайна –
И тот с нежданным встретится, кто ждёт.
Нас тихо сживает со света
и ласково сводит с ума
покладистых - музыка эта,
строптивых - музыка сама.
Ну чем, как не этим, в Париже
заняться - сгореть изнутри?
Цыганское "по-го-во-ри-же"
вот так по слогам повтори.
И произнесённое трижды
на север, на ветер, навзрыд -
оно не обманет. Поди ж ты,
горит. Как солома горит!
Поехали, сено-солома,
листва на бульварном кольце...
И запахом мяса сырого
дымок отзовётся в конце.
А музыка ахнет гитаркой,
пускаясь наперегонки,
слабея и делаясь яркой,
как в поле ночном огоньки.
1995
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
