По хлипким бревнам мостка, как белые мотыльки,
мелькают её ступни. На той стороне реки,
где корни сшивают рассвет с зеленой густой травой-
у ласточек чудный дом. Искрится песок золотой,
обрыв как слоеный пирог, и птенчики в каждом гнезде.
Шатается старый настил, скрипит, едва лишь задень,
но девочке всё нипочём. Здесь каждый знаком уголок.
Её не пугает обрыв , и бурный водный поток.
И острые камни внизу у самой кромки воды.
«Куда, оглашенная, прешь? Ох, не случись бы беды!»,-
бабуля вдогонку кричит - «Утопнешь, домой не приходь!»
И крестит беззубый рот: «Няхай* сохраняе Господь!
Кому ж сиротинку жалеть, осталась на вОсьмым годке…»
Растёт придорожной травой. Но Настька уже вдалеке.
Благие заботы – поддать соседскому Ваське . Злодей
повадился лазить к птенцам. И надо успеть взашей
прогнать прохиндея- кота, чтоб напрочь дорогу забыл,
и девочка мчится стрелой почти из последних сил.
Мелькают её ступни , как белые мотыльки.
У Настьки другая жизнь на том берегу реки.
Она сидела на полу
И груду писем разбирала,
И, как остывшую золу,
Брала их в руки и бросала.
Брала знакомые листы
И чудно так на них глядела,
Как души смотрят с высоты
На ими брошенное тело...
О, сколько жизни было тут,
Невозвратимо пережитой!
О, сколько горестных минут,
Любви и радости убитой!..
Стоял я молча в стороне
И пасть готов был на колени,-
И страшно грустно стало мне,
Как от присущей милой тени.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
