Какие я стихи пишу во сне!..
куда там всем, Сергеича включая.
ну записал хоть кто бы на стене.
или не пить мне на ночь много чая.
Есть что сказать- да нечем говорить.
Придумайте-ка горше из проклятий.
И на хрену вертел я Парок нить
Когда б хоть раз я смог бы напоить их.
Пол-литра из Кастальского ручья
и жопа хитромудрая Минервы-
оно хотя бы не дает скучать,
под афоризмы вечно старой стервы:
"Смотри в себя", "Ребенком вечным будь",
"Тащи из недр нетертые глаголы"...
И сколько нас таких же Муз еб...утЪ,
А на гора - частушки Периколы,
И подражания великим мертвякам,
И гениев непонятых сто гуглей.
и в интернете просто чистый хлам
несомый аж на уровне хоругвей.
Херугвям этим, режусь,- грош цена.
Кощунствуя над сильной, слабой долей,
анапест с ямбом не допить до дна,
не прожевать с отменным алкоголем.
Открою, я , товарищ, свой секрет,
как я сужу плоды Литературы:
Когда я вижу, что поэта нет,
нет ничего, окроме апертуры
собравший свет вечернего окна
в котором жизнь, и смерть и просто стройка
в которой жопа голая видна
и нимбом к ней поэзии надстройка...
Эх почитали б вы, что я писал во сне.
Какая там гармония аллюзий!
В подъезде тоже кто-то на стене
Избавился от всех своих иллюзий.
Я изучил науку расставанья
В простоволосых жалобах ночных.
Жуют волы, и длится ожиданье --
Последний час вигилий городских,
И чту обряд той петушиной ночи,
Когда, подняв дорожной скорби груз,
Глядели вдаль заплаканные очи
И женский плач мешался с пеньем муз.
Кто может знать при слове "расставанье"
Какая нам разлука предстоит,
Что нам сулит петушье восклицанье,
Когда огонь в акрополе горит,
И на заре какой-то новой жизни,
Когда в сенях лениво вол жует,
Зачем петух, глашатай новой жизни,
На городской стене крылами бьет?
И я люблю обыкновенье пряжи:
Снует челнок, веретено жужжит.
Cмотри, навстречу, словно пух лебяжий,
Уже босая Делия летит!
О, нашей жизни скудная основа,
Куда как беден радости язык!
Все было встарь, все повторится снова,
И сладок нам лишь узнаванья миг.
Да будет так: прозрачная фигурка
На чистом блюде глиняном лежит,
Как беличья распластанная шкурка,
Склонясь над воском, девушка глядит.
Не нам гадать о греческом Эребе,
Для женщин воск, что для мужчины медь.
Нам только в битвах выпадает жребий,
А им дано гадая умереть.
1918
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
