Нет такой глупости, которой бы не рукоплескали, и такого глупца, что не прослыл бы великим человеком, или великого человека, которого не обзывали бы кретином
Мир от-мирает, когда у-мирают друзья.
Первый -
возникает дыра.
Второй третьего ведёт за собой -
это уже не сбой,
это тенденция.
От дыры уже свищет так, что держись,
чтобы тебя не сдуло
со стула.
Ткань жизни в прорехах, для которых не существует заплат.
Ты ещё жив, но уже не так рад.
Фильмами вымирают актёры,
ты уже без Ульянова, без Лаврова,
Абдулова и Янковского.
Объёмные тени прошлого перевешивают плоское
настоящее, когда четвёртый
потерял контакт со своей аортой.
Потом привыкаешь слышать: жена Додика, Миша,
Слава, муж Верочки…
Ходишь по отпеваниям как на работу, ставишь свечки.
К диагнозам привыкаешь: рак, инфаркт, инсульт -
до вмятин затёрты самые популярные кнопки пульта
выключения жизней. От многократного повторения смертельных слов
уходит страх, остаётся вялая примирённость с ходом событий.
Твоё личное мироздание лишается перекрытий.
Там уже больше любимых, чем здесь.
Пресным становится хлеб насущный днесь.
Ритмы чужие, одежды, сленг,
известный с детства язык тает как снег
под солнцем новых понятий -
даже за ним не угнаться. Понимаешь – хватит,
но пуповина никак не рвётся.
Что остаётся:
растягивать силы на день, сон на ночь,
больше таблеток есть из баночек,
чем еды из тарелки,
реже смотреть на стрелки,
чаще на тень от листвы, наконец различая
лучшее, что несёт дорога земная.
В новостях повторяют чужое слово «полиция»,
антресоли забиты ситцами,
которые никому не нужны
(как и сукно шинельное),
но, главное, лица кругом – катастрофически молодые,
молодостью одной чужие,
и твой ровесник теперь – только век,
а с людьми ничего общего.
Каждый вечер ты ждёшь, когда принесут чек,
и в обнимку друзья доведут до престола Отчего.
ну Вы вот прям по живому. я так часто об этом думаю, но слова в стихи не складываются. а у Вас вот ведь - получилось...
"антресоли забиты ситцами,
которые никому не нужны
(как и сукно шинельное),.."
- такая картинка яркая, сразу вспоминается бабушкин дом, как собирала это всё нам "на приданое". оно почти нетронуто,и оказалось прочней даже чьей-то жизни...
а кругом - катастрофически молодые лица, правда-правда. пока они не думают о подобном, но молодость - быстропроходящий недостаток,да.
Эти антресоли у меня тоже из жизни, конечно: от моей бабушки, от ее брата, прошедшего войну...
Спасибо Вам...
Хорошее стихотворение
Спасибо.
ты хороша . как всегда? пожалуй, лучше обычного.и очень узнаваемо"твоё"
Узнаваемо - значит, свой почерк прорезался?..:) Что ж, это неплохо:) Спасиб, очень рада тебе!
гордись.))) а на дискуссии мало обращай внимания. одни пишут, а иные - дискутируют. кто на что учился)))
взаимная радость))))))
:))))
Попробуйте вот это прочесть
http://peroman.blogspot.com.au/2011/11/blog-post_15.html
А я бы не советовал автору замечательного произведения тратить время на бред псевдокритика-графомана, "впитавшего с молоком матери" понятия "рифма" и "складно", однако не сумевшего изложить свою мысль достаточно живо и убедительно, чтобы ей поверили. Несчастный человек. Тоже, наверное, как и Макс, не знает, что такое верлибр.
Знает. Это когда по-легкому обойтись охота. И правда, нафик об ритме или рифме заботиться, еслив можно и без всей етой ерунды в лучшее недели попасть :)
(провоцируит) А как же мнение электората? Или твое мнение объективнее?
Я не раз слышал мнения о том, что сочинить хороший верлибр под силу очень немногим мастерам рифмы и размера. Подчеркиваю: хороший!
Стихотворение, под которым мы в данный момент беседуем, отличается, на мой взгляд, некоторой тяжеловесностью, что не умаляет его достоинств. Прости, что забегаю вперед телеги, но я в настоящее время готовлю к публикации текст для "Авторского Я", и там главный герой утверждает, что перешел на прозу, когда понял, что не всегда хватает рифмов. Так не проще ли признать верлибр если не формой прозаической поэзии, так хотя бы формой поэтической прозы, когда нет сил отойти от складно рифмованного текста, м? Помнится, в конце позапрошлого века молодняк наизусть заучивал тургеневские стихи в прозе, а уж такие как "Порог" и "Русский язык" вообще стали классикой. В чем разница, спросишь ты? Отвечу: исключительно в построении текста столбиком. Так Кристина наша когда-то рифмованный текст в одну строчку постила - и было только круче. Ты объективнее Тургенева и Блока, Макс? Или, рекомендуя тут руководствоваться поучениями псевдолитератора Бирюкова, выдаешь свою личную субъективную шерсть за государственную?
Понятное дело, можно также в теннис сыграть футбольным мячом, а в футбол - теннисным шариком. Почему бы нет? Весело, оригинально, внимание электората гарантируется :)
А можно авторитету для преподносить собственное мнение как объективную аксиому. Или изрекать пустое, не сумев ответить ни на один из поставленных вопросов, да?
Макс, не хочу тебя расстраивать, но что такое верлибр ты не знаешь. Написать хороший верлибр труднее, чем стихотворение в "классическом" виде. Ритм, рифма, по одному образу в каждой строфе - и кто посмеет сказать, что это халтура? Автору верлибра сложнее.
гм... строке, а не "строфе" наверное
А можно остальные строки заполнить охами-ахами или глубокими мыслями)
Охи-ахи- это хорошо...:) Это попытка "выгородить лишнее воздушное пространство"...:) Тока тут оно как раз не надо...
Этот стих писала ОНА,и по моему очень даже недурно.Под высосанной рифмой часто скрывается убожество в поэзии.Если рифма прибегает сама по себе-это хорошо,но если она загостила у другого-не надо ждать эту гламурную путанку и писать,то,что суют в голову.Поэт-это сталкер,а поэзия это искусство сталкинга и max-у,как критику я советую помнить об этом.
Классно насчет сталкера сказано! В точку.
А по-моему все здесь нормально...практически...:) Нормальный такой "фольк", типа причитания-заговора-молитвы...строчки как раз хватает на один выдох, с повышением и понижением на пол-полтора тона, и, даже иногда на типа "подпевку вторым голосом"...:) Восемь-двенадцать слогов- как раз то что надо "на слух"... а уж рифма...я Вас умоляю!..:)
Не знаю, как получилось, что я не ответила на Ваш отзыв... И хоть и дорога ложка к обеду, всё же поблагодарю Вас за открыто высказанное мнение. Спасибо!
просто в избранное заберу, хотя мне и понравилась первая половина больше второй, но поэзия для меня замечательна не столько цельностью, сколько пробегающей против воли дрожью
Спасибо Вам...
Я боюсь больших стихов, но здесь прочитал. Не пожалел.
Спасибо...
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Светало поздно. Одеяло
Сползало на пол. Сизый свет
Сквозь жалюзи мало-помалу
Скользил с предмета на предмет.
По мере шаткого скольженья,
Раздваивая светотень,
Луч бил наискосок в "Оленью
Охоту". Трепетный олень
Летел стремглав. Охотник пылкий
Облокотился на приклад.
Свет трогал тусклые бутылки
И лиловатый виноград
Вчерашней трапезы, колоду
Игральных карт и кожуру
Граната, в зеркале комода
Чертил зигзаги. По двору
Плыл пьяный запах - гнали чачу.
Индюк барахтался в пыли.
Пошли слоняться наудачу,
Куда глаза глядят пошли.
Вскарабкайся на холм соседний,
Увидишь с этой высоты,
Что ночью первый снег осенний
Одел далекие хребты.
На пасмурном булыжном пляже
Откроешь пачку сигарет.
Есть в этом мусорном пейзаже
Какой-то тягостный секрет.
Газета, сломанные грабли,
Заржавленные якоря.
Позеленели и озябли
Косые волны октября.
Наверняка по краю шири
Вдоль горизонта серых вод
Пройдет без четверти четыре
Экскурсионный теплоход
"Сухум-Батум" с заходом в Поти.
Он служит много лет подряд,
И чайки в бреющем полете
Над ним горланят и парят.
Я плавал этим теплоходом.
Он переполнен, даже трюм
Битком набит курортным сбродом -
Попойка, сутолока, шум.
Там нарасхват плохое пиво,
Диск "Бони М", духи "Кармен".
На верхней палубе лениво
Господствует нацмен-бармен.
Он "чита-брита" напевает,
Глаза блудливые косит,
Он наливает, как играет,
Над головой его висит
Генералиссимус, а рядом
В овальной рамке из фольги,
Синея вышколенным взглядом,
С немецкой розовой ноги
Красавица капрон спускает.
Поют и пьют на все лады,
А за винтом, шипя, сверкает
Живая изморозь воды.
Сойди с двенадцати ступенек
За багажом в похмельный трюм.
Печали много, мало денег -
В иллюминаторе Батум.
На пристани, дыша сивухой,
Поможет в поисках жилья
Железнозубая старуха -
Такою будет смерть моя...
Давай вставай, пошли без цели
Сквозь ежевику пустыря.
Озябли и позеленели
Косые волны октября.
Включали свет, темнело рано.
Мой незадачливый стрелок
Дремал над спинкою дивана,
Олень летел, не чуя ног.
Вот так и жить. Тянуть боржоми.
Махнуть рукой на календарь.
Все в участи приемлю, кроме...
Но это, как писали встарь,
Предмет особого рассказа,
Мне снится тихое село
Неподалеку от Кавказа.
Доселе в памяти светло.
1980
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.