Профессор Мумитроль и доктор Женский
(один - российский herr, другой - немецкий)
Так люто ненавидят строй советский,
Что кошки в душах начали скрести.
От этой злой невыразимой муки
Отвратно пионерам от науки,
Развеяться чтоб, с мылом вымыв руки,
Решают кошку с девушкой скрестить.
Готово все - безжизненное тело
Какой-то комсомолки оголтелой,
Усердствовавшей безрассудно смело
При сдаче нормативов ГТО,
И кошка Мурка, что живет в подвале
(замучились, покуда доставали
Животное, все брюки изорвали -
Наука, значит, требует того!).
Давай перенесемся, мой читатель,
В грядущее чуть-чуть. Чего же ради,
Описывая кровь, нам время тратить...
Смеется и ликует весь народ!
Успех!!! За стенкой слышно: "Мяухк-мяухк..."
"Коллега, я как поп на Первомае..." -
Профессор говорит и понимает
Беднягин вопль, прочтя наоборот.
Обступает меня тишина,
предприятие смерти дочернее.
Мысль моя, тишиной внушена,
порывается в небо вечернее.
В небе отзвука ищет она
и находит. И пишет губерния.
Караоке и лондонский паб
мне вечернее небо навеяло,
где за стойкой услужливый краб
виски с пивом мешает, как велено.
Мистер Кокни кричит, что озяб.
В зеркалах отражается дерево.
Миссис Кокни, жеманясь чуть-чуть,
к микрофону выходит на подиум,
подставляя колени и грудь
популярным, как виски, мелодиям,
норовит наготою сверкнуть
в подражании дивам юродивом
и поёт. Как умеет поёт.
Никому не жена, не метафора.
Жара, шороху, жизни даёт,
безнадежно от такта отстав она.
Или это мелодия врёт,
мстит за рано погибшего автора?
Ты развей моё горе, развей,
успокой Аполлона Есенина.
Так далёко не ходит сабвей,
это к северу, если от севера,
это можно представить живей,
спиртом спирт запивая рассеяно.
Это западных веяний чад,
год отмены катушек кассетами,
это пение наших девчат,
пэтэушниц Заставы и Сетуни.
Так майлав и гудбай горячат,
что гасить и не думают свет они.
Это всё караоке одне.
Очи карие. Вечером карие.
Утром серые с чёрным на дне.
Это сердце моё пролетарии
микрофоном зажмут в тишине,
беспардонны в любом полушарии.
Залечи мою боль, залечи.
Ровно в полночь и той же отравою.
Это белой горячки грачи
прилетели за русскою славою,
многим в левую вложат ключи,
а Модесту Саврасову — в правую.
Отступает ни с чем тишина.
Паб закрылся. Кемарит губерния.
И становится в небе слышна
песня чистая и колыбельная.
Нам сулит воскресенье она,
и теперь уже без погребения.
1995
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
