К постройке времен культа личности с нелепым названием "Радуга"*,
Где бочка стояла оранжевая с короткой надписью "КВАС",
Народ собирался с бидонами и банками разной вместимости,
С простым и понятным желанием - горящие трубы залить.
Являлся тогда я шибздиком - физические характеристики
Имелись совсем неважнецкие, поскольку росточком был мал.
Однако с упорством каменным, достойным лучшего применения,
Терпел я толпу человечую, не меньшую, чем в Мавзолей.
Однажды, на солнце упарившись, я спутал, в другую встал очередь.
Ошибочка - бочка такая же и буквы четыре на ней.
В халате заляпанном тетенька приоткрыла краник, нахмурившись,
Плеснула напитка пенного - так закончилось детство мое.
Хорошее сюжетно, ага. Ритмика чего-то только шалит кое-где. имхо. Почему не подравнять? Чуть бы полегче, постройнее, что ли, сделать текст. Совершенство формы важно в таком стихе само по себе. имхо.
Наташа, тут беда вот в чем - я с этим текстом уже давно знаком, глаз замылился, и мне все складно читается...
правдивый, искренний стиш!
у меня детство почти по такому же сценарию закончилось... ) только название напитка содержало пять букв... с соответствующим "послевкусием", впрочем - вполне закономерным в том возрасте... ) и росточком с сызмальства был - шо та колокольня... ) но, суть - не в том... а в том, что детство-то в тот день ушло...
Владимир, нам несть числа! Кто-то задается вопросом: "Куда уходит детство?", мы может и не знаем "куда", но зато знаем "когда" - это тоже немало.)
как меня твой телефон задолбал!
буду спамить везде, пока не разберешься :Р
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Еще не погаснет жемчужин
соцветие в городе том,
а я просыпаюсь, разбужен
протяжным фабричным гудком.
Идет на работу кондуктор,
шофер на работу идет.
Фабричный плохой репродуктор
огромную песню поет.
Плохой репродуктор фабричный,
висящий на красной трубе,
играет мотив неприличный,
как будто бы сам по себе.
Но знает вся улица наша,
а может, весь микрорайон:
включает его дядя Паша,
контужен фугаскою он.
А я, собирая свой ранец,
жуя на ходу бутерброд,
пускаюсь в немыслимый танец
известную музыку под.
Как карлик, как тролль на базаре,
живу и пляшу просто так.
Шумите, подземные твари,
покуда я полный мудак.
Мутите озерные воды,
пускайте по лицам мазут.
Наступят надежные годы,
хорошие годы придут.
Крути свою дрянь, дядя Паша,
но лопни моя голова,
на страшную музыку вашу
прекрасные лягут слова.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.