Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
Ничего своего не помню,
Буду читать по бумажке,
Сколько скажете - двадцать, сотню?
Не слово, а рваный кашель,
Не дело, а глупая поза,
Не мысль, а манная каша -
Беспомощно падать и ползать...
Не я - безнадежно и страшно.
Дочитаю. Дойду до точки.
Чего-то всегда не хватает...
Ключевой воды междустрочий,
Где истина скрыта простая?
Отыщутся новые знаки?
Не знаю...Добрался до сути:
Покоя смешному Незнайке
Нет. Не было и не будет.
А что, если это и нужно?
А что, если в этом и счастье -
Выворачиваться наружу
И разваливаться на части?
Ежедневно. И еженощно,
Просыпаясь в холодном поту, я
Должен буду жирную точку
Переписывать в запятую.
Включили новое кино,
и началась иная пьянка.
Но всё равно, но всё равно
то там, то здесь звучит “Таганка”.
Что Ариосто или Дант!
Я человек того покроя,
я твой навеки арестант,
и всё такое, всё такое.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
