Уже перегорело
всё внутри,
и спички кончились,
и старые газеты,
и зажигалка в доме
затерялась где-то,
и в воздухе тоска,
как дым, парит...
Дотлели чувства.
Мертвенный покой.
Лишь сизый пепел
на ветру с мельчайшей пылью -
куда-то мчатся
запоздалою кадрилью,
и ночь пронзительно
кричит совой....
И всё как раньше, вроде бы,
но есть
какой-то блеклый свет
нюансов посторонних,
и я бегу, бегу,
как загнанная пони,
по кругу столько раз -
не перечесть...
Калейдоскоп вещей,
событий, фраз
меняется быстрей
при смене поколений,
и хочется успеть
зажать в кулак мгновенья,
ведь всё теперь уже
в последний раз...
С полной жизнью налью стакан,
приберу со стола к рукам,
как живой, подойду к окну
и такую вот речь толкну:
Десять лет проливных ночей,
понадкусанных калачей,
недоеденных бланманже:
извиняюсь, но я уже.
Я запомнил призывный жест,
но не помню, какой проезд,
переулок, тупик, проспект,
шторы тонкие на просвет,
утро раннее, птичий грай.
Ну, не рай. Но почти что рай.
Вот я выразил, что хотел.
Десять лет своих просвистел.
Набралось на один куплет.
А подумаешь — десять лет.
Замыкая порочный круг,
я часами смотрю на крюк
и ему говорю, крюку:
"Ты чего? я еще в соку”.
Небоскребам, мостам поклон.
Вы сначала, а я потом.
Я обломок страны, совок.
Я в послании. Как плевок.
Я был послан через плечо
граду, миру, кому еще?
Понимает моя твоя.
Но поймет ли твоя моя?
Как в лицо с тополей мело,
как спалось мне малым-мало.
Как назад десять лет тому —
граду, миру, еще кому? —
про себя сочинил стишок —
и чужую тахту прожег.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
