Когда я жил,
такого не бывало
Когда я жил,
я этого не видел
Мне декораций жизни было мало
для мысли, что из них
хоть что-то выйдет
Как в зале ожидания вокзала, встал,
вроде как в пути, листая дни те
Когда я жил,
ты не подозревала,
что сердце мне твои смотали нити
Гусей ли стаи, свист ли паровоза
летели мимо. Время – и подавно
А я застрял, как шлёпанец в навозе
на строчке азбуки,
где раму мыла мама
За нитку вырвав сердце без наркоза,
ушла и ты. В груди зияла рана
Когда я жил, я принимал серьёзно
свой героизм не твоего романа
А здесь гляжу – да он гроша не стоит
А здесь я вижу – вхож в тебя без визы
У наших оболочек – ни границы
и ни межи
Какие б здесь не выписаны роли –
никто не вспомнит и не удивится,
что дни мелькали
как на солнце спицы,
когда я жил
Дни мелькали как на солнце спицы...
Как всегда, Павел, вы попали в суть зазубренными крючечками, чтобы еще долго саднило и болело... )
ну вот... угораздило попасть какими-то зазубринами прямо в Юлю... да ещё чтоб саднило да болело
хотел в себя, а попал в Ю. )
пойду побьюсь башкой апстенку штоле )))
спасибо
Это такие хитрые зазубрины - они из своих сублимируются в чужие, и тогда возникает взаимопонимание зазубрин. Но головой биться опасно, эти штуки могут переместиться в мозг, тогда симптоматика может серьезно усугубиться. Придется теперь мучиться зазубринами, и все из-за вас, Павел! ))
ладно, Юль, давайте кинем это самоистязание до лучших времён... может, посточацца со временем такие вещи. Будем как те буржуи говорят, take it easy
мучення по ерунде отставить )))
(а также сваливать на бедново Павла их первоисточнег)
;))))
Это не сваливание на бедного, это доверие. ;))
Ладно, кинем, пусть быстрее стачиваются. Говорят, погружение в творчество усиливает мощности стачивающих механизмов...
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Что толку восхищаться сладким дымом
И спорить с дураками
сотни лет?
«...ты, ветер, чей?
Ты чья, Луна, над Крымом?
Ты чей, Господь,
открой уже секрет...»
Пусть мироточит пограничный столбик.
Шагни домой, чтоб снова жизнь начать.
Ругать Отчизну
за нерайский облик,
Как стричь по моде старенькую мать.
Встречай закаты розовым ламбруско,
Там истина, где личная вина.
Чем тише скорость всей машины русской,
Тем дальше смерть,
тем дольше времена.
И если ты в Полтаве,
Курске, Гродно
Сидишь в сети в свои осьмнадцать лет,
Быть человеком
вроде и не модно —
Тебе внушает «батя»-интернет...
Свобода может рабством
стать невольно,
А воля указать на личный стыд.
Но Родина не там,
где меньше больно,
А там где что-то главное болит.
Где летом под телегой снятся санки,
Где тонет в книгах чеховский студент,
Где у шоссе в поспешной серебрянке
Цветов не ждёт солдатский монумент.
Куда летят полжизни божьи птахи,
Весною петь на русском языке,
Где ты рождён, как говорят, в рубахе,
Чтобы спуститься к морю по реке.
2022
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.