Я в этой жизни как на платье кутюрье
Безвкусная с перламутром брошь
Меня отстегивают в спешке, в кутерьме
И убегают в ночь. Я - брешь, я – дрожь,
Я- мать, чей воспитательный подход
Покрыл сынов мурашкою испуга,
Их временами жальче, чем сирот,
Нашедших дом под крылышком друг друга.
Я – дочь – одно названье, просто тварь,
Неблагодарная скотина, кобра, сука.
А требовался скромный пономарь
При храме Мать-царицы. Будь прислугой,
Ползи ужом свой нерадивый срок.
Добавь вина и ладан воскури, просвир
Достань и уходи в каморку - сделай прок.
И на душе огонь ты погаси, чтоб не чадил!
Не смей рыдать, оставь попытки мыслить:
Тебе отмерено побыть – никем не стать.
Заканчивай пылить, взвиваться, коромыслить,
Послушай молча, отправляйся спать
В людскую на подстилку. Просто моль:
И бесталанна же и без таланта.
Не человек – расстроенный бемоль,
Нелепая игра комедианта.
Он был красив, как сто чертей,
Имел любовниц всех мастей,
Любил животных и детей
И был со всеми мил…
Да полно, так ли уж права
Была жестокая молва,
Швырнув вослед ему слова:
"Он Пушкина убил!"?
Он навсегда покинул свет,
И табаком засыпал след,
И даже плащ сменил на плед,
Чтоб мир о нем забыл…
Но где б он ни был – тут и там
При нем стихал ребячий гам
И дети спрашивали: "Мам,
Он Пушкина убил?"
Как говорится, все течет,
Любая память есть почет,
И потому – на кой нам черт
Гадать, каким он был?..
Да нам плевать, каким он был,
Какую музыку любил,
Какого сорта кофий пил, –
Он Пушкина убил!..
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
