ничего не достанется мне от тебя-
ни желаний, ни верности, ни прорицаний.
даже тени засушенных воспоминаний.
ни сантима, ни цента, ни сдачи с рубля.
ничего не останется мне
от тебя
перемелются чувства и сходят на нет,
откровениям станет от стёртости грустно.
связь прервать безболезненно- это искусство,
как монисто сорвать из старинных монет.
перемелются чувства и сходят
на нет
свято место, хоть там не отыщешь святых,
заполняемость ниже обыденной нормы.
сердце чайкою носится в гордости шторма,
разлетается слов не подаренных жмых.
свято место, хоть там не отыщешь
святых
Нас тихо сживает со света
и ласково сводит с ума
покладистых - музыка эта,
строптивых - музыка сама.
Ну чем, как не этим, в Париже
заняться - сгореть изнутри?
Цыганское "по-го-во-ри-же"
вот так по слогам повтори.
И произнесённое трижды
на север, на ветер, навзрыд -
оно не обманет. Поди ж ты,
горит. Как солома горит!
Поехали, сено-солома,
листва на бульварном кольце...
И запахом мяса сырого
дымок отзовётся в конце.
А музыка ахнет гитаркой,
пускаясь наперегонки,
слабея и делаясь яркой,
как в поле ночном огоньки.
1995
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
