Здесь дохлая птица лежит, распластавшись в шпагат.
Неловкая пауза, вроде бы кто виноват.
Никто с этой смертью не связывал свой интерес,
ведь дохлая птица летела наперерез,
когда мы неслись, одержимые спором, лоб в лоб...
И вдруг - ничего. Отходняк, непонятный озноб.
Теперь эта дохлая птица, горячий асфальт.
И сколько ещё надо ждать, чтобы снова на старт?
Нелепая птица
лежит на дороге,
ни капельки крови
Классное стихотворение несмотря даже на совершенно сдутое завершение, с, по женски, визгливым, абсолютно не в тему, риторическим вопросом. Блин, ну видно же, что любое завершение с более-менее точной рифмой, даже идиотское, не способно разрушить концепцию текста так как разрушили её Вы?
Да? А мне вопрос видится заданным от мужского лица.
Мыша, ммм (немой вопрос)... Вы правда думаете, что здесь найдется тот, кто поймет, что вы хотели этим сказать? А если и найдется, то найдется ли?
Ну, откуда ж мне знать, где он найдётся) И как потеряется тоже...
Мне достаточно того, что кто-то может почувствовать, что здесь что-то не так. Пусть даже и по-своему.)
Получилось стихо. имхо. Баллы за мной.
Спасибо несчастной птице. Я её прославила, как могла)
Как она на него похожа http://www.reshetoria.ru/user/white-snow/index.php?id=18175&page=1&ord=0
Это на самом деле страшно.
Да, очень. Но у меня никому не было больно, даже птице. Ведь она уже летела дохлая, она ничего не теряла
Это я так вас веселю )
Понравился стих.
послушать https://yadi.sk/d/ThlaT5Dbaz332
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Как сорок лет тому назад,
Сердцебиение при звуке
Шагов, и дом с окошком в сад,
Свеча и близорукий взгляд,
Не требующий ни поруки,
Ни клятвы. В городе звонят.
Светает. Дождь идет, и темный,
Намокший дикий виноград
К стене прижался, как бездомный,
Как сорок лет тому назад.
II
Как сорок лет тому назад,
Я вымок под дождем, я что-то
Забыл, мне что-то говорят,
Я виноват, тебя простят,
И поезд в десять пятьдесят
Выходит из-за поворота.
В одиннадцать конец всему,
Что будет сорок лет в грядущем
Тянуться поездом идущим
И окнами мелькать в дыму,
Всему, что ты без слов сказала,
Когда уже пошел состав.
И чья-то юность, у вокзала
От провожающих отстав,
Домой по лужам как попало
Плетется, прикусив рукав.
III
Хвала измерившим высоты
Небесных звезд и гор земных,
Глазам - за свет и слезы их!
Рукам, уставшим от работы,
За то, что ты, как два крыла,
Руками их не отвела!
Гортани и губам хвала
За то, что трудно мне поется,
Что голос мой и глух и груб,
Когда из глубины колодца
Наружу белый голубь рвется
И разбивает грудь о сруб!
Не белый голубь - только имя,
Живому слуху чуждый лад,
Звучащий крыльями твоими,
Как сорок лет тому назад.
1969
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.