Горят оплавленные свечи:
кого-то ждут?
В жилище тихо входит вечер
на пять минут.
Остаток предоставлен ночи
прикрытьем штор.
Проходит, как ни странно, молча
наш разговор.
До самого утра продлится
стихом моим,
где посвящаются страницы
лишь нам двоим.
А на другом краю планеты,
где день настал,
строчит французские сонеты
мой идеал.
Строчит, чтоб пищу дать камину.
И так всегда...
Как легкомыслен господин мой -
не по годам!
Его собраньем сочинений
согрет весь дом.
И на стене мелькает тенью
последний том.
Когда я жил на этом свете
И этим воздухом дышал,
И совершал поступки эти,
Другие, нет, не совершал;
Когда помалкивал и вякал,
Мотал и запасался впрок,
Храбрился, зубоскалил, плакал -
И ничего не уберег;
И вот теперь, когда я умер
И превратился в вещество,
Никто - ни Кьеркегор, ни Бубер -
Не объяснит мне, для чего,
С какой - не растолкуют - стати,
И то сказать, с какой-такой
Я жил и в собственной кровати
Садился вдруг во тьме ночной...
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
