Давить в себе по капельке раба и, что еще важней, - рабовладельца... Искал подвох, искал свойственный Иосифу цинизм, но не нашел, что удивительно и, по нонешним временам, нестандартно (видимо, бродский цинизм растворился в есенинском патриотизме).
А я и не собирался писать триста пятьдесят четвертое подражание Бродскому. Напротив, хотел сделать нечто совершенно противоположное - и по форме, и по смыслу, и по духу.
Сильно, просто, сконцентрированно...
Потрясающе!
Спасибо,Иван!
Вам спасибо!
Просто эпохальное какое-то произведение!
Нет слов...
К тому же, очень сложно написать такое. У меня есть одно подобное. Как это называется, проза в стихах. Но помучилась я над ним немало, повторить уже никак не выходит :)
Спасибо за добрые слова, Наталья! Рад знакомству!
А с названием "проза в стихах" не согласен. Если то же самое записать традицонно - в столбик? Уже не проза будет? А если "Евгения Онегина" записать в строчку - будет проза? Все это очень условно.
Дык и я - условно ) Увидела такую рубрику на некоторых литсайтах, звучит вроде симпатично ))
Просто есть подозрение, что если в наше время записать в столбик подобное произведение, то большинство народу пройдёт мимо, подумав, что много буков.
Что греха таить, читатель нынче несколько ленивее пушкинских времён, да и я сама крайне редко читаю длинные вещи. В строчку смотрится как-то привлекательней в этом случае :)
А так - стихи конечно.
Тяжело сказать, насколько ныненшний читатель ленивее читателя пушкинских времен - трудно проверить )
Сужу по себе - мне гораздо проще читать длинные стихи, если они записаны в строчку. Текст тот же, а эффект совершенно другой.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
В короткую ночь перелетной порой
Я имя твое повторял, как пароль.
Под окнами липа шумела,
И месяц вонзался в нее топором,
Щербатым, как профиль Шопена.
Нам липа шептала, что ночь коротка –
Последняя спичка на дне коробка.
Я имя твое наготове берег,
Как гром тишина грозовая,
Летя по Каретной в табачный ларек,
Авансом такси вызывая.
Пустые звонки вырывались из рук,
Над почтой минуты мигали.
На город снижался невидимый звук,
Мазурку сшивая кругами.
Не я тебе липу сажал под окном,
Дорогу свою не стелил полотном.
Слеза моя, кровь и ключица.
Нам без толку выпало вместе в одном
Раздвоенном мире случиться.
Останется воздух, а дерево – прах.
Пространство спешит на свободу.
Нам выпало жить в сопряженных мирах,
Без разницы звезд над собою.
Я черный Манхэттен измерю пешком,
Где месяц висит над бетонным мешком,
Сигнальная капля живая,
Минуту с минутой, стежок за стежком
Мазурку из мрака сшивая.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.