Весна. А ты не готов к ней,
и смотришь в небо, как в потолок,
побелённый мелом и синькой.
У тебя аллергия на радость,
на солнечный свет,
ты недавно болел ветрянкой,
бронхитом и свинкой.
Как ты жив ещё? На тебе
нет здорового места:
стафилококки устроили шабаш.
Ликует болезнь -
воспалённое тело гниёт, и уже
ничего не исправишь.
Но я всё равно пытаюсь
тянуть тебя в исцеляющую весну.
Мажу раны небесным метиленовым синим.
А еще лечу антигистаминами -
рот в рот, чтобы дышал ровней:
ну давай, ты же сильный...
Весна. А ты не готов. Я тоже.
А раньше — ждали её, белокожую,
цветущую, в сиреневом аромате.
Ладно, глянь в окно:
прилетели в наш город грачи.
Так паршивцы галдят,
что не высказаться без мата.
Я не очень-то люблю, но в последнее время, в основном, таки, депресняк)
Не хандри. Этот май..
Он не наш.
Поживем еще пару дней.
Вот, возьми лучше мой карандаш --
нарисуй мне проем дверей.
В нем дорогу в манящую даль.
По обочине чтоб цветы.
Знаешь,
мне уходить не жаль,
если здесь остаешься ты.
Как хорошо...
Ха! Классно!!! Аллергия на радость бывает... и очень даже затянувшейся, даже неизлечимой!)))
"Как??? Ты жив ещё???" - вот это просто очаровало.)))
Почему баллов так мало? Будь у меня - все сто двадцать бы отдала!
Спасибо, Леся)
Нынешняя весна особенно навевает на такие мысли и не удивительно, что у многих болезненное состояние и души, и тела. Авитаминоз, резкая смена погоды, да и вообще, какая-то безнадёга...)
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
"Скоро тринадцать лет, как соловей из клетки
вырвался и улетел. И, на ночь глядя, таблетки
богдыхан запивает кровью проштрафившегося портного,
откидывается на подушки и, включив заводного,
погружается в сон, убаюканный ровной песней.
Вот такие теперь мы празднуем в Поднебесной
невеселые, нечетные годовщины.
Специальное зеркало, разглаживающее морщины,
каждый год дорожает. Наш маленький сад в упадке.
Небо тоже исколото шпилями, как лопатки
и затылок больного (которого только спину
мы и видим). И я иногда объясняю сыну
богдыхана природу звезд, а он отпускает шутки.
Это письмо от твоей, возлюбленный, Дикой Утки
писано тушью на рисовой тонкой бумаге, что дала мне императрица.
Почему-то вокруг все больше бумаги, все меньше риса".
II
"Дорога в тысячу ли начинается с одного
шага, - гласит пословица. Жалко, что от него
не зависит дорога обратно, превосходящая многократно
тысячу ли. Особенно отсчитывая от "о".
Одна ли тысяча ли, две ли тысячи ли -
тысяча означает, что ты сейчас вдали
от родимого крова, и зараза бессмысленности со слова
перекидывается на цифры; особенно на нули.
Ветер несет нас на Запад, как желтые семена
из лопнувшего стручка, - туда, где стоит Стена.
На фоне ее человек уродлив и страшен, как иероглиф,
как любые другие неразборчивые письмена.
Движенье в одну сторону превращает меня
в нечто вытянутое, как голова коня.
Силы, жившие в теле, ушли на трение тени
о сухие колосья дикого ячменя".
1977
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.