Черные клавиши
собираются в стаю
и улетают на юг.
Пальцы пытаются их догнать
и вернуть обратно,
но застревают
в снегах белых клавиш,
усердно клюют
нотное просо
и что-то бормочут невнятное.
Музыка вышла из-под контроля
и просочилась, как дым
или песок,
в щели оконных рам
и дверных проёмов.
Она принесла в мою осень
узор из летающих листьев,
пустые на дачах сады
и одинокое,
как забытый шарф на заборе,
адажио Альбинони.
Кто-то (твой друг ли, сын, супруг, или же ты сама), глядя на улетающих птиц, смог увидеть в них клавиши, увидеть живую музыку. И навеять сюжет. Этот человек несомненно очень талантлив. А ещё талантлив тот человек (тут уже без вариантов), сумевший обернуть всё это в простые слова. :)
Очень красиво. И жизненно
Спасибо, Тим! Тут почти так, как ты сказал, но немножко наоборот. Я именно в черных клавишах разглядела птиц. Видимо, грачей) А потом всё переплелось: музыка, пальцы, клавиши, птицы. Я ведь в детстве училась игре на фортепиано. Поэтому, как убегают клавиши от догоняющих их пальцев, испытала на себе)) А адажио Альбинони могу слушать бесконечно. Оно как хлеб, никогда не надоедает. Воистину вечная музыка...
Ба, какой знакомый состав избравших! надо же. Цикл? Все возвращается на круги своя? )
Не виноватая я) Я вообще не предполагала, что кто-то изберёт. А тут вона как)
А цикл... почему бы и нет?)))
Очень рада, что ты зашёл. Спасибо :)
Красиво и стильно.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Уж не за мной ли дело стало?
Не мне ль пробьет отбой? И с жизненной бразды
Не мне ль придется снесть шалаш мой и орало
И хладным сном заснуть до утренней звезды?
Пока живется нам, всё мним: еще когда-то
Нам отмежует смерть урочный наш рубеж;
Пусть смерть разит других, но наше место свято,
Но жизни нашей цвет еще богат и свеж.
За чудным призраком, который всё нас манит
И многое еще сулит нам впереди,
Бежим мы - и глаза надежда нам туманит,
И ненасытный пыл горит у нас в груди.
Но вот ударит час, час страшный пробужденья;
Прозревшие глаза луч истины язвит,
И призрак - где ж его и блеск, и обольщенья? -
Он, вдруг окостенев, как вкопанный стоит,
С закрытого лица подъемлет он забрало -
И видим мы не жизнь, а смерть перед собой.
Уж не за мной ли дело стало?
Теперь не мне ль пробьет отбой?
<1845>
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.