Вот бы построить лодку,
Чтобы летала, как птица!
Я улетел бы в небо,
Там полохнув зарницей.
Лишь среди звёздной глади
Я бы расправил крылья,
Чтоб миллион лет падать
С неба на Землю пылью.
Чтобы увидеть разом
Всё разноцветье Мира;
Всё, что не видно глазом,
Всё, что тревога скрыла.
Знать бы, как это сделать,
Был бы на всё согласен.
Мне упросить бы небо,
Жить не прожить напрасно...
* * *
Знать бы, что будет завтра..,
Помнить бы день вчерашний...
Даже летя к закату,
Жить было бы не страшно...
Игорь, у себя на странице, если хотите, укажите свой сайт и страницу на Неизв. гении. И напишите, где можно послушать Ваши декламации - я считаю, Вы один из самых лучших чтецов нашего времени.
А если есть декламация этого стихотворения - укажите ссылку прямо до стиха:)
Очень рад, что Вы пришли на сайт:)
Игорек! Я здесь))
Не пропадай, возвращайся))
Этот ребенок синеглазый - это ты?
Глаза удивительно красивые)
И душа)
И стихи о полете)
И как ты удивительно стихи декламируешь)
Игорь, ты обязательно укажи свой сайт и страницу на НГ или другой сайт, где тебя послушать можно)
Ты одарен удивительным талантом).
Мне так не хватает общения с тобой))
Может здесь, на Решетории мы чаще будем разговаривать?))
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Осенний вечер в скромном городке,
гордящемся присутствием на карте
(топограф был, наверное, в азарте
иль с дочкою судьи накоротке).
Уставшее от собственных причуд
Пространство как бы скидывает бремя
величья, ограничиваясь тут
чертами Главной улицы; а Время
взирает с неким холодком в кости
на циферблат колониальной лавки,
в чьих недрах все, что смог произвести
наш мир: от телескопа до булавки.
Здесь есть кино, салуны, за углом
одно кафе с опущенною шторой,
кирпичный банк с распластанным орлом
и церковь, о наличии которой
и ею расставляемых сетей,
когда б не рядом с почтой, позабыли.
И если б здесь не делали детей,
то пастор бы крестил автомобили.
Здесь буйствуют кузнечики в тиши.
В шесть вечера, как вследствие атомной
войны, уже не встретишь ни души.
Луна вплывает, вписываясь в темный
квадрат окна, что твой Экклезиаст.
Лишь изредка несущийся куда-то
шикарный "бьюик" фарами обдаст
фигуру Неизвестного Солдата.
Здесь снится вам не женщина в трико,
а собственный ваш адрес на конверте.
Здесь утром, видя скисшим молоко,
молочник узнает о вашей смерти.
Здесь можно жить, забыв про календарь,
глотать свой бром, не выходить наружу,
и в зеркало глядеться, как фонарь
глядится в высыхающую лужу.
1972
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.