|
Совещания не родили ни одной великой мысли, но похоронили некоторое число идиотских (Фрэнсис Скотт Фицджеральд)
Поэзия
Все произведения Избранное - Серебро Избранное - ЗолотоК списку произведений
| из цикла "Лирика" | Только в адресной строчке- пробел | Письмо в пожелтевшем, лет десять не модном конверте,
В пыли улетевших куда-то в безвременье лет,
Нанизаны буквы на строки, как будто на вертел,
Без адреса, может себе? Набираю ответ.
Так хочется нежностью той, что увы, не хватило,
Укрыть, завернуть тебя, в плюшевый старенький плед,
Нырнуть глубоко, в грязно-жёлтом скоплении ила,
Ракушку найти, и отправить жемчужный привет.
Секунды, века, друг за другом гоняются стрелки,
Кривляется, рожицы строит взрослеющий бес,
Остыли обиды, всё кажется плоским и мелким,
Исправить нельзя. Ничего. Фотография. Крест...
Не ответил тогда, ну зачем? Просто кружево строчек,
Городок полусонный, дождливая осень, туман,
Старый бабушкин домик совсем одряхлел, заколочен,
На дрова распилили намедни засохший платан.
Ты прощалась тогда. Я не понял. Не понял! Кулема!
Торопился куда-то, хотелось успеть. Не успел
Десять лет. А вчера, словно обухом-страшно- саркома.
Набираю ответ. Только в адресной срочке- пробел. | |
Ваши комментарииЧтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться |
Тихо, тихо ползи,
Улитка, по склону Фудзи,
Вверх, до самых высот!
Кобаяси Исса
 Авторизация |
|
