Милый, пойми, этот город из бреда и снов самых добрых.
Я в нём могу быть собой и ещё кем угодно.
Как разноцветными кубиками, играть домами.
Вон тот, зеленый, поменять с голубым местами.
Заглянуть в полусонные окна красного дома.
В желтом - поискать случайных знакомых.
Потом бродить по узким средневековым улицам.
Коснувшись старинной стены, загадать желание. Сбудется!
Пригласить на чашечку кофе призрака грозного конунга.
Раствориться в его голубых глазах и светлых локонах.
Пойти с ним под ручку смотреть корабли и паромы.
Стать невидимой, неосязаемой, незнакомой -
в длинном платье летящем, с распущенными волосами...
Это, кажется, было когда- то, милый, ты помнишь?
С нами.
Ордена и аксельбанты
в красном бархате лежат,
и бухие музыканты
в трубы мятые трубят.
В трубы мятые трубили,
отставного хоронили
адмирала на заре,
все рыдали во дворе.
И на похороны эти
местный даун,
дурень Петя,
восхищённый и немой,
любовался сам не свой.
Он поднёс ладонь к виску.
Он кривил улыбкой губы.
Он смотрел на эти трубы,
слушал эту музыку .
А когда он умер тоже,
не играло ни хрена,
тишина, помилуй, Боже,
плохо, если тишина.
Кабы был постарше я,
забашлял бы девкам в морге,
прикупил бы в Военторге
я военного шмотья.
Заплатил бы, попросил бы,
занял бы, уговорил
бы, с музоном бы решил бы,
Петю, бля, похоронил.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.