Недавно наш государственный университет книжку издал. При случае могу подарить, Оля! Мы же питерцы с вами...)
Даже не знаю, что должно случиться.))
Но на всякий случай не раздавайте все, оставьте одну для меня.)
Да договоримся в кафушке встретиться ... Называйте время и дату!)
ну нет так нет(с)
Второе естественнее и с верой в женщину. Заберу в избранное.
Скорее, с мыслями о женщине...)
"пуль перелетных стая"- жесть. даже мега. хорошее стихо, правдивое. про Жукова- надеюсь, правильно поняла.
"дожить до лета, повоевать в тепле"- тоже гениальная формулировка. до мурашек по коже.
И я надеюсь... Не считаю Жукова кровавым мясником. Безусловно, он был полководцем выдающимся. Но война есть искусство возможного. И жуковская наступательная стратегия была жестокой необходимостью, увы. Но иной она в той ситуации быть и не могла.
Спасибо за понимание, Ира!)
"война есть искусство возможного". это- тезис на века. не побоюсь пафосности этой оценки.
можно считать его мясником, если оценивать потери. да. но как просто судить тех, кто в принципе за гранью. не имеем права.
так сложилось... можно сейчас прогнозы делать. если бы да кабы. для чего? поумничать?
а все это там решалось. на месте.
Многострадальная моя Россия...
Жуков для меня- это Наполеон.
ну в смысле сопоставимые фигуры...
хотя солдат жаль безумно. очень. пушечное мясо- это трагедия для всех. и даже для тех, кто в принципе мало чего в этом смыслит. типа меня.
и для меня день Победы- не праздник, а день скорби. как-то так примерно
Не согласен насчет дня скорби. День Победы - именно праздник! Пусть и со слезами на глазах...
А День скорби - 22 июня.
Так правильней, на мой взгляд.
Я помню в каком-то старом советском фильме была фраза, что у солдат есть примета: если приехал Жуков, значит будет наступление.
Ой-ой-ой! Что-то я раньше его не читала, а какое хорошее! Мой дед погиб под Москвой 26 декабря 1941 года... А я всегда думала - как же это страшно подниматься в атаку, мужество и безысходность.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Здесь жил Швейгольц, зарезавший свою
любовницу – из чистой показухи.
Он произнес: «Теперь она в Раю».
Тогда о нем курсировали слухи,
что сам он находился на краю
безумия. Вранье! Я восстаю.
Он был позер и даже для старухи -
мамаши – я был вхож в его семью -
не делал исключения.
Она
скитается теперь по адвокатам,
в худом пальто, в платке из полотна.
А те за дверью проклинают матом
ее акцент и что она бедна.
Несчастная, она его одна
на свете не считает виноватым.
Она бредет к троллейбусу. Со дна
сознания всплывает мальчик, ласки
стыдившийся, любивший молоко,
болевший, перечитывавший сказки...
И все, помимо этого, мелко!
Сойти б сейчас... Но ехать далеко.
Троллейбус полн. Смеющиеся маски.
Грузин кричит над ухом «Сулико».
И только смерть одна ее спасет
от горя, нищеты и остального.
Настанет май, май тыща девятьсот
сего от Р. Х., шестьдесят седьмого.
Фигура в белом «рак» произнесет.
Она ее за ангела, с высот
сошедшего, сочтет или земного.
И отлетит от пересохших сот
пчела, ее столь жалившая.
Дни
пойдут, как бы не ведая о раке.
Взирая на больничные огни,
мы как-то и не думаем о мраке.
Естественная смерть ее сродни
окажется насильственной: они -
дни – движутся. И сын ее в бараке
считает их, Господь его храни.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.