Прохладно, ветрено, дождливо –
Такой вот выдался июль.
Ждём потепленья терпеливо.
Паскудно. Благо, хоть без пуль.
Но пули тоже недалече,
Совсем, совсем недалеко.
Там год уже людей калечат –
И это делают легко.
И в тоже время так привычно,
Так подло убивать людей.
И повторять при этом зычно:
«Мы ведь носители идей!
Мы возрождаем Украину!
Мы демократии рубеж!»
И по привычке горбят спину
Перед портретами невежд.
Наш мир всё также не устроен,
Как было в Средние века.
И мы всё также ходим строем,
На всех взирая свысока.
Уж не за мной ли дело стало?
Не мне ль пробьет отбой? И с жизненной бразды
Не мне ль придется снесть шалаш мой и орало
И хладным сном заснуть до утренней звезды?
Пока живется нам, всё мним: еще когда-то
Нам отмежует смерть урочный наш рубеж;
Пусть смерть разит других, но наше место свято,
Но жизни нашей цвет еще богат и свеж.
За чудным призраком, который всё нас манит
И многое еще сулит нам впереди,
Бежим мы - и глаза надежда нам туманит,
И ненасытный пыл горит у нас в груди.
Но вот ударит час, час страшный пробужденья;
Прозревшие глаза луч истины язвит,
И призрак - где ж его и блеск, и обольщенья? -
Он, вдруг окостенев, как вкопанный стоит,
С закрытого лица подъемлет он забрало -
И видим мы не жизнь, а смерть перед собой.
Уж не за мной ли дело стало?
Теперь не мне ль пробьет отбой?
<1845>
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
