В спящем центре,
где старые липы тихи,
где кровавит кирпич
на ободранных стенах,
где моча подворотен,
окурков штрихи,
и московских старух
разговоры о ценах.
***
Удивительных, право, старух -
в чёрти что, чёрти как
приодетых,
тех старух,
что свидетели многих разрух,
что копители многих секретов.
***
Вот стоят две такие,
и - яко-бывако,
возле дома,
что раньше был
домом Плевако -
мезонин в три окошка,
калиточка, кошка,
и атланты,
и кариатиды -
ну, московские, тех ещё,
виды...
***
Дома - кубами, да столбами,
петель "парадных" разговор.
Я с вами вроде, и не с вами-
не пестовал меня ваш двор...
***
Купить бы комнату в столице,
в арбатском старом переулке,
где пыль сера, неярки лица,
где ночь шаги считает гулко.
Где подворотни как тоннели,
да фонарей неяркий отблеск,
где в хиппи вышли менестрели,
гитарят звук, штампуют облик.
Где "барсиков" пушисты шкурки,
и "васек" так рыжи разводы.
По мостовой ползут окурки -
болгарских сигарет отходы.
***
Дверь. Чёрный ход. Задохся воздух.
По лестнице, и - т-с-с... - в квартиру,
сквозняк гульнёт, рванув стервозно...
Спят кухни нашей командиры...
Молодость мне много обещала,
было мне когда-то двадцать лет,
это было самое начало,
я был глуп, и это не секрет.
Это, мне хотелось быть поэтом,
но уже не очень, потому
что не заработаешь на этом
и цветов не купишь никому.
Вот и стал я горным инженером,
получил с отличием диплом —
не ходить мне по осенним скверам,
виршей не записывать в альбом.
В голубом от дыма ресторане
слушать голубого скрипача,
денежки отсчитывать в кармане,
развернув огромные плеча.
Так не вышло из меня поэта,
и уже не выйдет никогда.
Господа, что скажете на это?
Молча пьют и плачут господа.
Пьют и плачут, девок обнимают,
снова пьют и всё-таки молчат,
головой тонически качают,
матом силлабически кричат.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.