Летнее солнцестояние, в мареве горизонт,
Прибрежный поселок окутан июньским зноем.
Старый "омик" качают волны, ему пора на ремонт.
Команда курит и ждет, картинка дышит покоем.
Сотни лет к этой пристани причаливали суда,
Деревянные струги, гудящие пароходы.
Звучали песни и выстрелы, кровь смывала вода,
Кто остался в живых, по весне шли копать огороды.
Осыпается краска с крестов, память теряет цвет.
Годы галькой речной рассыпаны под ногами.
В небе змеем ленивым ползет самолетный след.
Затворяется тесто для пирогов и топятся бани.
Алин, а почему не на турнир?
Классный стиш, картинный и ощущенческий.
Ну, он не совсем новый, двухлетней давности. Мне казалось, на турнир только новое надо.
думаю, что если монарху подсунуть в минуты расслабленности, то позволит ;)
навевающая картинка, перекликается с собственными в памяти
поглядим)
монарх не против. Ему пондравелось:)
Старое - имеется ввиду ранее не опубликованное на решке. Остальное значения не имеет.
Короче, с монаршего одобрения, стиш назначается турнирным.))
остается повиноваться)
растворяются птицы в мареве без облаков
растворяются нехотя старые воротечные чресла
растворяется отображение пристани в волге у берегов
затворяется тесто
:)
тесто затворяется... затворяется тесто...
кстати, там берег похож на белый слоеный пирог - известь когда-то добывали)
воооот :)
наконец-то!
про память особенно точно
но я еще помню Тебуру! вот)
Ну, тогда за цвета памяти!)
Пахнуло Волгой.
Про нее и писано)
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Встанешь не с той ноги,
выйдут не те стихи.
Господи, помоги,
пуговку расстегни
ту, что под горло жмёт,
сколько сменил рубах,
сколько сменилось мод...
Мёд на моих губах.
Замысел лучший Твой,
дарвиновский подвид,
я, как смешок кривой,
чистой слезой подмыт.
Лабораторий явь:
щёлочи отними,
едких кислот добавь,
перемешай с людьми,
чтоб не трепал язык
всякого свысока,
сливки слизнув из их
дойного языка.
Чокнутый господин
выбрал лизать металл,
голову застудил,
губы не обметал.
Губы его в меду.
Что это за синдром?
Кто их имел в виду
в том шестьдесят седьмом?
Как бы ни протекла,
это моя болезнь —
прыгать до потолка
или на стену лезть.
Что ты мне скажешь, друг,
если не бредит Дант?
Если девятый круг
светит как вариант?
Город-герой Москва,
будем в восьмом кругу.
Я — за свои слова,
ты — за свою деньгу.
Логосу горячо
молится протеже:
я не готов ещё,
как говорил уже.
1995
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.