Чертовски надоела эта, которая строчки тырит,
Собирающая жуков колорадских с картошки,
Раскорячившись в деревянном сортире,
Думающая о высоком с бумажкой в ладошке.
После я ей навешаю пенделей смачных,
А пока пусть огурцы собирает в подол штапельный,
И мечтает, что когда-нибудь талантливый мальчик
Её отымеет прямо напротив союза писателей.
С гордо поднятой головой пойдёт по улице главной,
Будто её тарабанил не прищавый юнец, а Пушкин,
А вернувшись - нет, воротясь!- в свои болотные гавани,
И рук не помыв, начнёт вылавливать из супа галушки!
Полив огород крест-накрест и по периметру,
Будет сидеть на крыльце и кошек облезлых гладить,
Это у них, старых бл…дей, так принято -
Рай ведь у Бога чем-то выпрашивать надо…
А в данном случае не обозлиться невозможно, потому что конкретно достали!
Да, есть такое, как говаривал старик И.Бродский - 'инфляция поэзии'. Логично теперь по мужскому роду пройтись. Ждем-с.
Ну, вы скАжете тоже! Это я так, к случаю, написала о тётках)))
А я не понимаю войны с графоманией. На мой взгляд, графомания - это безобидное чудачество, разве нет? Если ваш сосед графоман, он вам вряд ли будет мешать. А вот если он играет по ночам на балалайке - это намного хуже.
Ой, не скажИте! К нам в театральную студию год один чудачок ходил, все сценарии своих сказок хотел пристроить. Чесслово, чудовищные вирши...
Ой, а кто-то совсем недавно от имени всех графоманов выступал, от "обледенелых"...
Да я не против чудачка, иногда и попугаться полезно. Безобидный человек. Душевный)))) Какой интересный резонанс стихотворение то вызвало!
А вот плагиатить весьма вредно(((
Так-то бы конечно... Только они два стихотворения напечатают, соседская курица похвалит - и уже корона на башке. А ещё - и это самое возмутительное! - чужие строчки тырят, переделываю малость и выдают за свои гениальные вирши. Тьфу!
А что, здорово! Сижу улыбаюсь. Понравилось. Перечитываю. Хихикаю. Спасибо Вам.
Вам спасибо, что улыбаетесь. Читаю вас с удовольствием всегда.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Встанешь не с той ноги,
выйдут не те стихи.
Господи, помоги,
пуговку расстегни
ту, что под горло жмёт,
сколько сменил рубах,
сколько сменилось мод...
Мёд на моих губах.
Замысел лучший Твой,
дарвиновский подвид,
я, как смешок кривой,
чистой слезой подмыт.
Лабораторий явь:
щёлочи отними,
едких кислот добавь,
перемешай с людьми,
чтоб не трепал язык
всякого свысока,
сливки слизнув из их
дойного языка.
Чокнутый господин
выбрал лизать металл,
голову застудил,
губы не обметал.
Губы его в меду.
Что это за синдром?
Кто их имел в виду
в том шестьдесят седьмом?
Как бы ни протекла,
это моя болезнь —
прыгать до потолка
или на стену лезть.
Что ты мне скажешь, друг,
если не бредит Дант?
Если девятый круг
светит как вариант?
Город-герой Москва,
будем в восьмом кругу.
Я — за свои слова,
ты — за свою деньгу.
Логосу горячо
молится протеже:
я не готов ещё,
как говорил уже.
1995
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.