Что такое поэзия? Этого я не знаю. Но если бы я и знал… то не сумел бы выразить своего знания или, наконец, даже подобрав и сложив подходящие слова, все равно никем бы не был понят
сезон
дождей в далёких странах
у нас хотелось бы снегов
без края тьмы и берегов
и чтоб в белеющих арканах
текла застывшая вода
не из какого-нибудь крана
а просто всюду в никуда
на гладь
листа по белым
белым
пушистым мягким в тишине
посмотришь вверх
в глазном бревне
заплаты засыпает мелом
и клеит частокол ресниц
легко и просто между делом
полёт бессчётных единиц
прищур
защита влажных яблок
в мультипликации зимы
слепы цвета глухонемы
в проёмах всеразмерных пялок
углём намечены дома
заборы
узенький прогалок
и дальней рощи бахрома
пейзаж
похож и непохожий
на каждый месяц из пяти
что из окна
что посреди
ничьих полей стоишь калошей
в безвольи квантовом носка
роняет слюни дождь бульдожий
и
среднерусская тоска
Свет погасят. Ни улицы, ни двора.
Спят в раю, но в рай тебе не попасть.
– Видишь, ровное минное поле? Пора, –
кто-то скажет. – Господи, Твоя власть.
И по полю минному, напрямик...
что жалеть, бояться теперь чего?
Поплетешься, двоечник-ученик,
и сто раз подорвешься. А до Него
далеко. Но пробьется небесный свет,
и в кармане засвищут вдруг соловьи,
и Он спросит, – Не больно, не страшно? Нет?
– Нет, не страшно, тут, Господи, все свои.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
