Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
Посреди бесконечной, пустой суеты,
Разговоров и целей обманных,
Вдруг по сердцу ожогом пройдёт – это ты
Позовёшь: «Приезжай, мой желанный!»
Оглянусь-осмотрюсь, а вокруг – ни души,
Лишь тоска ковыляет по следу,
И тогда я себе прикажу: напиши
«Я к тебе непременно приеду!»
Я приеду под утро, рассветом взорвав
Полутёмную тяжесть разлуки,
Привезу, как подарок, дыхание трав
И нездешние песни и звуки.
Нерешительно сяду к тебе на крыльцо,
Убоявшись последней минуты,
За которой: «Ну, здравствуй…» – и взгляды в лицо,
И объятия, рвущие путы.
Я приеду уставший, без сил и цветов,
С невозможно дурацкой улыбкой.
Обниму-придушу слишком умных котов,
Заточивших в аквариум рыбку,
У которой в слезах золотые глаза
И немое отчаянье крика,
Так похожие чем-то на боль в образах,
Исходящую светом от лика.
Я приеду! Не важно, зимой ли, весной –
Мы отыщем друг в друге потерю,
И без слов зачеркнём у себя за спиной
Наше «не было», наше «не верю».
А потом, не считая ни ночи, ни дня,
Поведём торопливо беседу…
…Что бы ни было, милая, слышишь меня?
Я к тебе непременно приеду!..
*Постарею, побелею,
Как земля зимой*,
И на сонную аллею
Выйду в час ночной
Подышать холодным ветром;
Мыслей круговерть
Шаг за шагом, по куплетам
В стих сложить успеть
И прислать тебе с рассветом
В край, где правит тишь…
Я приеду этим летом,
Если пригласишь)
Ой, Танюша! Как замечательно! Почти так и было. Почти так и будет...
Чой-то мне по этому стиху автор женщиной кажется. У меня сегодня такое ощущение уже с кем-то здесь возникало.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
На окошке на фоне заката
дрянь какая-то жёлтым цвела.
В общежитии жиркомбината
некто Н., кроме прочих, жила.
И в легчайшем подпитье являясь,
я ей всякие розы дарил.
Раздеваясь, но не разуваясь,
несмешно о смешном говорил.
Трепетала надменная бровка,
матерок с алой губки слетал.
Говорить мне об этом неловко,
но я точно стихи ей читал.
Я читал ей о жизни поэта,
чётко к смерти поэта клоня.
И за это, за это, за это
эта Н. целовала меня.
Целовала меня и любила.
Разливала по кружкам вино.
О печальном смешно говорила.
Михалкова ценила кино.
Выходил я один на дорогу,
чуть шатаясь мотор тормозил.
Мимо кладбища, цирка, острога
вёз меня молчаливый дебил.
И грустил я, спросив сигарету,
что, какая б любовь ни была,
я однажды сюда не приеду.
А она меня очень ждала.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.