Размыло всё, включая горизонт.
К утру воде уже не хватит места.
И некто, выбираясь из подъезда,
воюет с ветром, раскрывая зонт.
Как странно, что не осень, а весна.
Не город - рай. Но не людской, а рыбий.
И молния сверкает, как блесна
и люди превращаются в амфибий,
ступающих по скользким валунам
и их поток, бурлящий, словно Терек,
влечёт, влечёт, как щепки, по волнам,
у магазина вынося на берег.
Вода повсюду. Слипшиеся дни
размокшими газетными листами
плывут по лужам. Тусклые огни
дрожат над неуклюжими мостами.
Вода повсюду. Некуда идти.
Ты коротаешь вечера в квартире,
уставясь в желтоватый потолок.
Тебе уже уютно взаперти.
Считаешь стены - раз, два, три, четыре -
и чувствуешь, что это - эпилог.
Из слез, дистиллированных зрачком,
гортань мне омывающих, наружу
не пущенных и там, под мозжечком,
образовавших ледяную лужу,
из ночи, перепачканной трубой,
превосходящей мужеский капризнак,
из крови, столь испорченной тобой,
- и тем верней - я создаю твой призрак,
и мне, как псу, не оторвать глаза
от перекрестка, где многоголосо
остервенело лают тормоза,
когда в толпу сбиваются колеса
троллейбусов, когда на красный свет
бежит твой призрак, страх перед которым
присущ скорее глохнущим моторам,
чем шоферам. И если это бред,
ночной мой бред, тогда - сожми виски.
Но тяжкий бред ночной непрерываем
будильником, грохочущим трамваем,
огромный город рвущим на куски,
как белый лист, где сказано "прощай".
Но уничтожив адрес на конверте,
ты входишь в дом, чьи комнаты лишай
забвения стрижет, и мысль о смерти
приюта ищет в меркнущем уме
на ощупь, как случайный обитатель
чужой квартиры пальцами во тьме
по стенам шарит в страхе выключатель.
1969
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.