«небу аустерлица мери поет колыбельную третье столетье подряд»
С. Шестаков
Откуда солдат ты? Глазницы твои черны.
Мир не бывает чёрным-чёрным. Чёрной бывает боль.
А серой бывает ненависть. Воин какой войны?
Битвы какой герой? Какой ты державы соль?
Когда вы и кто вы, победы поводыри,
Стойкиеоловянные в шахматных клетках войн?
Двигают бога именем вами боги ли, упыри –
Огонь знает. Тот, у кремлёвской стены огонь.
И богу и кесарю скипетры ксерит бог,
Солдату в конце тоннеля бог – чёрным бельмом луна:
«… сomme a la guerre». Пока в «неизвестный» присутствует первый слог,
Будет идти война, воин, воин, будет идти война...
В былые дни и я пережидал
холодный дождь под колоннадой Биржи.
И полагал, что это - Божий дар.
И, может быть, не ошибался. Был же
и я когда-то счастлив. Жил в плену
у ангелов. Ходил на вурдалаков.
Сбегавшую по лестнице одну
красавицу в парадном, как Иаков,
подстерегал.
Куда-то навсегда
ушло все это. Спряталось. Однако
смотрю в окно и, написав "куда",
не ставлю вопросительного знака.
Теперь сентябрь. Передо мною - сад.
Далекий гром закладывает уши.
В густой листве налившиеся груши
как мужеские признаки висят.
И только ливень в дремлющий мой ум,
как в кухню дальних родственников - скаред,
мой слух об эту пору пропускает:
не музыку ещё, уже не шум.
осень 1968
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
