Когда за пышной вязью витиеватых фраз,
когда за мелкой зябью редкоземельных слов
увидишь этот образ, явившийся на час,
услышишь этот голос, восставший из веков,
то знай, что нить живая поэтом создана,
живет, не умирая, и трогает она.
Творит метель и бурю, и летние дожди,
в петлю свиваясь дурью над пропастью во ржи,
где платит чистой кровью бессмертию налог,
И тени в изголовье.
И в красках потолок.
И исчезает книга.
И вдребезги весь мир.
И благо его иго,
протертое до дыр.
И ты живешь и дышишь с ним воздухом одним.
Ты слышишь его. Слышишь!-
Живой поэт- живым..
/Сэм/ 07.11.2007
Когда я жил на этом свете
И этим воздухом дышал,
И совершал поступки эти,
Другие, нет, не совершал;
Когда помалкивал и вякал,
Мотал и запасался впрок,
Храбрился, зубоскалил, плакал -
И ничего не уберег;
И вот теперь, когда я умер
И превратился в вещество,
Никто - ни Кьеркегор, ни Бубер -
Не объяснит мне, для чего,
С какой - не растолкуют - стати,
И то сказать, с какой-такой
Я жил и в собственной кровати
Садился вдруг во тьме ночной...
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.