Читая новое творение Ксаны Василенко или без устали перечитывая уже хорошо знакомое, всякий раз поражаешься цельности поэтической конструкции.
Стихотворения похожи на россыпи крымских камешков и причудливо окрашенных морем ракушек, но не тех, что в изобилии шуршат под ногами идущего вдоль моря, а – интуитивно предпочтённых, с любовью отобранных и естественно обживающих поэтическое и житейское пространство талантливого художника слова.
Необычайная восприимчивость по отношению ко всему, что отвечает природной сущности человека, и – в момент наивысшего духовного подъема – уравнивает его в правах с Творцом, а в бессмысленной и безоговорочной низости повседневной инерции существования – с падшим ангелом, составляет ткань поэтического повествования Ксаны Василенко.
Одухотворенная бесстрастность и безусловное приятие всего, чем жив человек и человечество, исключение оценочных суждений и подчеркивание внутренней красоты любого явления Бытия, будь то житейская коллизия или спор ветра и солнца с набухающей непролитым ливнем тучей – в природе творческого мировосприятия поэта.
Хорошего поэта всегда хочется сравнить с другим хорошим поэтом, тем самым удостоверив уникальность первого. Это – трудно, поскольку хороший поэт полиморфичен, его просодия многообразна и отвечает стилистике изложения мысли, теме, точности эмоционального ощущения. Смотрю на строчки:
«Из Симеиза был гонец,
Сказал – смягчилась Ваша Светлость,
Ожил сапфировый птенец
В стеклянном шаре, и оседлость
Вдруг покачнулась.»
Слышу Пастернака: «Я клавишей стаю кормил с руки…». Ощущаю внутреннее родство «сапфирового птенца в стеклянном шаре» и пастернаковского лучика-уголька, выдувающего радугу.
«Вот луч, покатясь с паутины, залег
В крапиве, но, кажется, это ненадолго,
И миг недалек, как его уголек
В кустах разожжется и выдует радугу.»
Внезапная отсылка к Цветаевой: «Вот опять – окно, Где опять – не спят…» в строчках:
«…Не спит квартира-переправа,
А безответственная дверь
Совсем её не охраняет.
Астигматизм глазка растёт.
Ночами слышно: "Няня, няня!"
Потом дыханье – кто-то пьёт
Чаёк из чашки…»
И – почти одновременно – к Ахматовой, медовому потоку точных и прочных метафор: «Ты говоришь – моя страна грешна, А я скажу – твоя страна безбожна.» Необычайная глубина сопереживания чьей-то безвыходности – и есть выход.
«Оказавшись внутри циклопических вихрей-воронок
мелких ссор, обещаний, приветов-приколов с утра,
матюгов и т.д., притворись бездыханным, крысёнок.
Знаешь, сколько в Московии гибнет от колотых ран,
напоровшись на рог изобилия? – Сотнями в сутки!..»
«…Мы ещё поживём на московской просроченной каше,
этот город без нас никогда не сумеет уже…»
Удивительно точно изложена в этом стихотворении бессмысленно жестокая коллизия, следствие разрыва столь естественных взаимосвязей украинцев и россиян. Нелепые амбиции политиков сломали множество судеб и только поэт заступается за безжалостно униженных и беспощадно оскорбленных, разделяет их долю и подсказывает: есть надежда…
Поэт и литературовед Олег Жданов когда-то подробно разобрал поэму Ксаны Василенко «История Лотты». Мне понятно его желание взвешивать каждую строчку, согласно откликаясь или осторожно возражая автору в живом и непосредственном диалоге. Именно – диалоге, потому что каждая строчка Ксаны Василенко отзывается в твоей мысли и по прочтении ты чувствуешь прилив творческих сил и ощущаешь поэтическое плечо единомышленника.
Какая радость – знать, что прекрасный поэт живет на свете, одухотворяя Бытие и давая надежду на лучшее каждому живущему...
Замечательная статья!
Сразу видно, что Вы человек, который тонко чувствует поэзию)
Спасибо, Дмитрий! ))))
Добрый день, Наташа. Мне не понятно, зачем Вы внесли изменение в текст данной статьи. Ваша статья, как и моё стихотворение "Экспансия" были написаны в разное время, но много раньше известных событий, на которые Вы указываете в нынешнем варианте. Исправлять, вносить изменения в текст - право автора, конечно. Но в данном случае, когда дело касается и моего авторства, я прошу Вас убрать вот этот кусок Вашего текста:" Удивительно точно изложена в этом стихотворении бессмысленно жестокая коллизия, следствие разрыва столь естественных взаимосвязей украинцев и россиян. Нелепые амбиции политиков сломали множество судеб и только поэт заступается за безжалостно униженных и беспощадно оскорбленных, разделяет их долю и подсказывает: есть надежда…" и не приписывать поэту(в данном случае мне) тех намерений, которых у него и в помине не было, когда он писал стих, хотя бы по той причине, что и конфликта российско-украинского в то время не было. Ваш взгляд на нынешние взаимоотношения этих стран, на добровольное присоединение Крыма к России мне хорошо известен и с моим не совпадает. Так что пойму и не буду против того, чтобы данной статьи о поэзии Ксаны Василенко не оказалось среди Ваших талантливых работ. С уважением, Ксана.
Ксана! Текст полностью перенесен из Артперсоны, можете убедиться, там стоит дата. Написан он раньше, для ДС еще, сразу за остальными текстами этой серии. Я там его публиковать не стала ( по-моему, не помню точно, но тоже можно посмотреть), потому что Вы ушли с сайта тогда. Про Ваше стихотворение "Экспансия" я не знаю совсем, это случайное совпадение. Ничего, о чем Вы пишете, не было и нет. Еще раз прошу Вас убедиться в этом.
Указанный Вами пассаж связан только с Вашим текстом, из которого я взяла цитату.
С уважением, Наталья Троянцева
"Про Ваше стихотворение "Экспансия" я не знаю совсем")) Строчки из "Экспансии" Вы и цитируете в этой своей статье, которую я давно, до известных событий, читала именно на ДС( в цикле "Поэты, которых я люблю"), приписывая моему стихотворению смысл, которого нет и быть не могло. Уберите, Наташа, прошу Вас.
Уважаемая Ксана! Это - мое творение. Я разместила его тут, обнаружив, с каким искренним уважением к Вам тут относятся. Каждый, кто прочтет статью, прочтет и нашу переписку. И проймет, что - моя интерпретация, а что - Ваша позиция.
Мне нравится мой текст. Я не стану его удалять.
Опечатка - не "проймет", а "поймет")))
Надо же насколько цинично можно смаковать чужую боль и в это же время так импозантно любоваться собою.
Вам сиськи не жмут ещё, Троянцева?
Снег, убедительно Вас прошу не вмешиваться в диалог Ксаны и Наташи, несмотря на то, что диалог открыт для публичного просмотра
Нет уж, Розочка, позволь Снегу вмешиваться, или ты МОЕЙ смерти хочешь?
Наташе мое, а ты тут при чём?
Речь о госпоже Троянцевой
Роза, уважаемая, уберите этот хлам, под названием-ВАЙТ-СНОУ, отсюда и в рубилище! Думаю, вам, как женщине должно быть отвратительно такое обращение к женщине! Иль мож этот хам злится из-за отсутствия сисек?! Хирургр-пластики сейчас творят чудеса с сиськамито...
Мераб. я не Роза, но как же можно даму называть хламом, как? Ты ли это? Вайт Сноу - умница, чудная и замечательная! А давайте все отправимся в рубилище и раскроем тему(пардон, сисек). Автор, извините, что под Вашим текстом высказалась не по теме.
Женщина тянущая за интимные органы другую женщину, и вам-им не стыдно?! Тут я вижу пахнет транс-экспедитарным взаимоотношением. Я не знал, что она женщина, ИБО РАЗГОВАРИВАЕТ ПО ФЕНИ и как мужчина.Женщины, уважайте друг-друга! А ты, Бухта, с таким же пафосом да "к ней же", щеб не тянула с---и чужим. Сиси-вещ неприкосаемая. Одна кучка на другую кучку...читайте книги ув. женщины и будь объективнее Бухта-я не Ванга
Я объективна и знаю Вайт Сноу очень давно. пафос здесь абсолютно не при чём.
Но Вы приписываете(повторяюсь, простите)моему стихотворению смысл, которого нет и не могло быть! Мне Ваша интерпретация не нравится, Наташа, я не согласна с ней.Это принципиально. Уберите, хотя бы, те строчки про российско-украинские отношения, и тогда уж предлагайте читателю, если текст Вам нравится...
Уважаемая Ксана! В этом случае текст утратит целостность. А перерабатывать его я не считаю нужным. Вы высказали свое мнение четко и ясно. Этого достаточно. Обещаю больше этот текст нигде в и-нете не воспроизводить.
Спасибо за обещание. Успехов Вам здесь, на Решетории.
И Вам спасибо за понимание, Ксана.
О, растут люди. Жданов уже литературовед. Ешо чуток и станет поэтом.))
Жданов - поэт. Опубликую эссе на эту тему. Человек со своим собственным, пусть и весьма восторженно-романтичным, голосом.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Ниоткуда с любовью, надцатого мартобря,
дорогой, уважаемый, милая, но неважно
даже кто, ибо черт лица, говоря
откровенно, не вспомнить, уже не ваш, но
и ничей верный друг вас приветствует с одного
из пяти континентов, держащегося на ковбоях;
я любил тебя больше, чем ангелов и самого,
и поэтому дальше теперь от тебя, чем от них обоих;
поздно ночью, в уснувшей долине, на самом дне,
в городке, занесенном снегом по ручку двери,
извиваясь ночью на простыне -
как не сказано ниже по крайней мере -
я взбиваю подушку мычащим "ты"
за морями, которым конца и края,
в темноте всем телом твои черты,
как безумное зеркало повторяя.
1975 - 1976
* * *
Север крошит металл, но щадит стекло.
Учит гортань проговаривать "впусти".
Холод меня воспитал и вложил перо
в пальцы, чтоб их согреть в горсти.
Замерзая, я вижу, как за моря
солнце садится и никого кругом.
То ли по льду каблук скользит, то ли сама земля
закругляется под каблуком.
И в гортани моей, где положен смех
или речь, или горячий чай,
все отчетливей раздается снег
и чернеет, что твой Седов, "прощай".
1975 - 1976
* * *
Узнаю этот ветер, налетающий на траву,
под него ложащуюся, точно под татарву.
Узнаю этот лист, в придорожную грязь
падающий, как обагренный князь.
Растекаясь широкой стрелой по косой скуле
деревянного дома в чужой земле,
что гуся по полету, осень в стекле внизу
узнает по лицу слезу.
И, глаза закатывая к потолку,
я не слово о номер забыл говорю полку,
но кайсацкое имя язык во рту
шевелит в ночи, как ярлык в Орду.
1975
* * *
Это - ряд наблюдений. В углу - тепло.
Взгляд оставляет на вещи след.
Вода представляет собой стекло.
Человек страшней, чем его скелет.
Зимний вечер с вином в нигде.
Веранда под натиском ивняка.
Тело покоится на локте,
как морена вне ледника.
Через тыщу лет из-за штор моллюск
извлекут с проступившем сквозь бахрому
оттиском "доброй ночи" уст,
не имевших сказать кому.
1975 - 1976
* * *
Потому что каблук оставляет следы - зима.
В деревянных вещах замерзая в поле,
по прохожим себя узнают дома.
Что сказать ввечеру о грядущем, коли
воспоминанья в ночной тиши
о тепле твоих - пропуск - когда уснула,
тело отбрасывает от души
на стену, точно тень от стула
на стену ввечеру свеча,
и под скатертью стянутым к лесу небом
над силосной башней, натертый крылом грача
не отбелишь воздух колючим снегом.
1975 - 1976
* * *
Деревянный лаокоон, сбросив на время гору с
плеч, подставляет их под огромную тучу. С мыса
налетают порывы резкого ветра. Голос
старается удержать слова, взвизгнув, в пределах смысла.
Низвергается дождь: перекрученные канаты
хлещут спины холмов, точно лопатки в бане.
Средизимнее море шевелится за огрызками колоннады,
как соленый язык за выбитыми зубами.
Одичавшее сердце все еще бьется за два.
Каждый охотник знает, где сидят фазаны, - в лужице под лежачим.
За сегодняшним днем стоит неподвижно завтра,
как сказуемое за подлежащим.
1975 - 1976
* * *
Я родился и вырос в балтийских болотах, подле
серых цинковых волн, всегда набегавших по две,
и отсюда - все рифмы, отсюда тот блеклый голос,
вьющийся между ними, как мокрый волос,
если вьется вообще. Облокотясь на локоть,
раковина ушная в них различит не рокот,
но хлопки полотна, ставень, ладоней, чайник,
кипящий на керосинке, максимум - крики чаек.
В этих плоских краях то и хранит от фальши
сердце, что скрыться негде и видно дальше.
Это только для звука пространство всегда помеха:
глаз не посетует на недостаток эха.
1975
* * *
Что касается звезд, то они всегда.
То есть, если одна, то за ней другая.
Только так оттуда и можно смотреть сюда:
вечером, после восьми, мигая.
Небо выглядит лучше без них. Хотя
освоение космоса лучше, если
с ними. Но именно не сходя
с места, на голой веранде, в кресле.
Как сказал, половину лица в тени
пряча, пилот одного снаряда,
жизни, видимо, нету нигде, и ни
на одной из них не задержишь взгляда.
1975
* * *
В городке, из которого смерть расползалась по школьной карте,
мостовая блестит, как чешуя на карпе,
на столетнем каштане оплывают тугие свечи,
и чугунный лес скучает по пылкой речи.
Сквозь оконную марлю, выцветшую от стирки,
проступают ранки гвоздики и стрелки кирхи;
вдалеке дребезжит трамвай, как во время оно,
но никто не сходит больше у стадиона.
Настоящий конец войны - это на тонкой спинке
венского стула платье одной блондинки,
да крылатый полет серебристой жужжащей пули,
уносящей жизни на Юг в июле.
1975, Мюнхен
* * *
Около океана, при свете свечи; вокруг
поле, заросшее клевером, щавелем и люцерной.
Ввечеру у тела, точно у Шивы, рук,
дотянуться желающих до бесценной.
Упадая в траву, сова настигает мышь,
беспричинно поскрипывают стропила.
В деревянном городе крепче спишь,
потому что снится уже только то, что было.
Пахнет свежей рыбой, к стене прилип
профиль стула, тонкая марля вяло
шевелится в окне; и луна поправляет лучом прилив,
как сползающее одеяло.
1975
* * *
Ты забыла деревню, затерянную в болотах
залесенной губернии, где чучел на огородах
отродясь не держат - не те там злаки,
и доро'гой тоже все гати да буераки.
Баба Настя, поди, померла, и Пестерев жив едва ли,
а как жив, то пьяный сидит в подвале,
либо ладит из спинки нашей кровати что-то,
говорят, калитку, не то ворота.
А зимой там колют дрова и сидят на репе,
и звезда моргает от дыма в морозном небе.
И не в ситцах в окне невеста, а праздник пыли
да пустое место, где мы любили.
1975
* * *
Тихотворение мое, мое немое,
однако, тяглое - на страх поводьям,
куда пожалуемся на ярмо и
кому поведаем, как жизнь проводим?
Как поздно заполночь ища глазунию
луны за шторою зажженной спичкою,
вручную стряхиваешь пыль безумия
с осколков желтого оскала в писчую.
Как эту борзопись, что гуще патоки,
там не размазывай, но с кем в колене и
в локте хотя бы преломить, опять-таки,
ломоть отрезанный, тихотворение?
1975 - 1976
* * *
Темно-синее утро в заиндевевшей раме
напоминает улицу с горящими фонарями,
ледяную дорожку, перекрестки, сугробы,
толчею в раздевалке в восточном конце Европы.
Там звучит "ганнибал" из худого мешка на стуле,
сильно пахнут подмышками брусья на физкультуре;
что до черной доски, от которой мороз по коже,
так и осталась черной. И сзади тоже.
Дребезжащий звонок серебристый иней
преобразил в кристалл. Насчет параллельных линий
все оказалось правдой и в кость оделось;
неохота вставать. Никогда не хотелось.
1975 - 1976
* * *
С точки зрения воздуха, край земли
всюду. Что, скашивая облака,
совпадает - чем бы не замели
следы - с ощущением каблука.
Да и глаз, который глядит окрест,
скашивает, что твой серп, поля;
сумма мелких слагаемых при перемене мест
неузнаваемее нуля.
И улыбка скользнет, точно тень грача
по щербатой изгороди, пышный куст
шиповника сдерживая, но крича
жимолостью, не разжимая уст.
1975 - 1976
* * *
Заморозки на почве и облысенье леса,
небо серого цвета кровельного железа.
Выходя во двор нечетного октября,
ежась, число округляешь до "ох ты бля".
Ты не птица, чтоб улететь отсюда,
потому что как в поисках милой всю-то
ты проехал вселенную, дальше вроде
нет страницы податься в живой природе.
Зазимуем же тут, с черной обложкой рядом,
проницаемой стужей снаружи, отсюда - взглядом,
за бугром в чистом поле на штабель слов
пером кириллицы наколов.
1975 - 1976
* * *
Всегда остается возможность выйти из дому на
улицу, чья коричневая длина
успокоит твой взгляд подъездами, худобою
голых деревьев, бликами луж, ходьбою.
На пустой голове бриз шевелит ботву,
и улица вдалеке сужается в букву "У",
как лицо к подбородку, и лающая собака
вылетает из подоворотни, как скомканная бумага.
Улица. Некоторые дома
лучше других: больше вещей в витринах;
и хотя бы уж тем, что если сойдешь с ума,
то, во всяком случае, не внутри них.
1975 - 1976
* * *
Итак, пригревает. В памяти, как на меже,
прежде доброго злака маячит плевел.
Можно сказать, что на Юге в полях уже
высевают сорго - если бы знать, где Север.
Земля под лапкой грача действительно горяча;
пахнет тесом, свежей смолой. И крепко
зажмурившись от слепящего солнечного луча,
видишь внезапно мучнистую щеку клерка,
беготню в коридоре, эмалированный таз,
человека в жеваной шляпе, сводящего хмуро брови,
и другого, со вспышкой, чтоб озарить не нас,
но обмякшее тело и лужу крови.
1975 - 1976
* * *
Если что-нибудь петь, то перемену ветра,
западного на восточный, когда замерзшая ветка
перемещается влево, поскрипывая от неохоты,
и твой кашель летит над равниной к лесам Дакоты.
В полдень можно вскинуть ружьё и выстрелить в то, что в поле
кажется зайцем, предоставляя пуле
увеличить разрыв между сбившемся напрочь с темпа
пишущим эти строки пером и тем, что
оставляет следы. Иногда голова с рукою
сливаются, не становясь строкою,
но под собственный голос, перекатывающийся картаво,
подставляя ухо, как часть кентавра.
1975 - 1976
* * *
...и при слове "грядущее" из русского языка
выбегают черные мыши и всей оравой
отгрызают от лакомого куска
памяти, что твой сыр дырявой.
После стольких лет уже безразлично, что
или кто стоит у окна за шторой,
и в мозгу раздается не неземное "до",
но ее шуршание. Жизнь, которой,
как дареной вещи, не смотрят в пасть,
обнажает зубы при каждой встрече.
От всего человека вам остается часть
речи. Часть речи вообще. Часть речи.
1975
* * *
Я не то что схожу с ума, но устал за лето.
За рубашкой в комод полезешь, и день потерян.
Поскорей бы, что ли, пришла зима и занесла всё это —
города, человеков, но для начала зелень.
Стану спать не раздевшись или читать с любого
места чужую книгу, покамест остатки года,
как собака, сбежавшая от слепого,
переходят в положенном месте асфальт.
Свобода —
это когда забываешь отчество у тирана,
а слюна во рту слаще халвы Шираза,
и, хотя твой мозг перекручен, как рог барана,
ничего не каплет из голубого глаза.
1975-1976
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.