То ж, что мы живем безумной, вполне безумной, сумасшедшей жизнью, это не слова, не сравнение, не преувеличение, а самое простое утверждение того, что есть
ДИКИЕ ПЧЕЛЫ НА СОЛНЕЧНОМ ЛУГУ. Поэзия Олега Жданова
Наши упрямые разногласия в оценке чужих текстов настолько часты, что стороннему наблюдателю трудно поверить в ту искреннюю симпатию, которую я испытываю к поэтическому дарованию Олега Жданова. И это – именно симпатия, притяжение, вполне объяснимое тем, что структура метафоры у нас с ним одна и та же. По крайней мере, в тех моих стихотворениях, которыми я дорожу безмерно и подобные которым уже не смогу написать больше никогда.
Вот его стихотворение «ДЕВОЧКА». Воздушная пастель ассоциаций в тонко выписанном воспоминании о влюбленности.
«девочка, распахнутая в август». – Первая же строчка – начало и конец, эмоциональное повторение чувства, которое испытал герой когда-то и стремится испытать теперь, чтобы избавиться от боли. Динамика переживания уже со второй строчки выявляется во всей силе –
сон в раскатах солнца изнемог.
замертво настигнутая радость,
вдох-
в выдохе-остывшее сиянье.
в воздухе-ручьи от тяжких кос.
я с тобой-обрушенной и ранней-
врозь. –
Нежное напряжение звукоряда достигается за счет акцентирования «н». «Сон в раскатах солнца изнемог» – сложно выстроенный троп, где каждое слово – символ. Страстная мечта о несбывшемся счастье героя – и усталость от избытка страсти, от вероятной радости, не догнав которую, падаешь замертво. И снова мчишься вдогонку:
всё к тебе-огни, тоска, сонеты,
близкий смех, придушенный огляд,
тишины свирепый громкий ад,
тьма да след несбывшийся каретный.
«Тишины свирепый громкий ад» – можно ли более концентрированно обозначить одиночество героя? Оксюморон «громкий ад … тишины» тут более чем уместен, поскольку ощущение передано точно.
Еще одно переживание-проживание, – описанное, как явь, но это всего лишь память о явленном, и – оживает происходившее когда-то. Читатель – в самой гуще эмоционального впечатления, он слышит телефонный звонок, обеспокоенный голос, видит смятение героя, чувствует печаль экзистенциального одиночества внутри вечности –«неба родимого тьма, звёздный рассерженный хлам».
ТРИЛИСТНИК ВОЗРОЖДЕНИЯ
ЗВОНОЧКИ
ночью
звоночки
отца:
"куда вытворяешь, пацан!
чем воскрешается мать?
скоро вам будет светать.
в наших окошках свет,
только меня там -".
тихо и – лихо –один.
только звоночки дзинь-дзинь.
голос, а плоти нет.
страшный живой секрет.
выпрыгну -
в небо -
с крыльца!
куда вытворяешь, пацан!
неба родимого тьма,
звёздный рассерженный хлам.
«Трилистник возрождения» – перекличка с Иннокентием Анненским, иррациональное сопоставление достоверных ассоциаций. Снова – многокомпонентные метафоры. «тихо и – лихо – один» как ощущение одиночества снаружи и внутри, трансцендентно и имманентно, буквально и метафизически. «страшный живой секрет» – почти физиологическая констатация горестной утраты, словно очевидность сердечного трепета героя, вновь и вновь воссоздающего картину эмоциональной памяти.
Еще одно стихотворение, посвященное памяти отца. Текст – сложноцветная развернутая метафора мандельштамовской «луговины, где жизнь не бежит». Она встает перед взором автора во всей неземной красоте и полноте любви к погибшему отцу, чей орден ныне – бабочка его подвига, и пули стали дикими пчелами. А жизнь продолжается, и «пух тополиный горит», и цветет бессмертник вечной памяти.
ДИКИЕ ПЧЕЛЫ
памяти моего отца
Если жизнь Роза, то смерть - нимб из Её шипов
Дж. Пристли.
Вот вечное небо Андрея Болконского,
знамени древко у ног,
и пули как пчёлы - тугие и звонкие,-
у пули так много хлопот.
Вдруг бабочка тихая выцветшим орденом
на сонную грудь опадёт.
где вечность для битвы - мгновенье для гордости:
бабочки светел полёт.
Бессмертник глазастый пахнет так яростно,
да пух тополиный горит.
меняю я пуд неслучившейся старости
на полное небо любви.
Как хорошо наблюдать мне за облаком,
плывущим сквозь дивный тот луг,
но вечера прежде кончится молодость-
дикие пчёлы вокруг.
Стихотворение: «В рисунках детских весело и страшно…» Метафизическое пространство альбомного листка, в котором герою куда уютнее, чем в разбитой реальности повседневного ужаса. Но ужас проникает и в рисунок, и вот уже дым –это черный змей, вползающий в трубу, и «смуглый ворон» ощутимей «блестящего рыцаря».
В рисунках детских весело и страшно.
Вот папа (церковь, гоблин, башня),
И в каждом из углов блестит луна;
В трубу вползает дым, он чёрный - чёрный;
Блестящий рыцарь, храбрый и зачётный,
Да смуглый ворон, тёмен и пернат.
Механик здесь другой - всё потому иначе:
Смешливый детский бог, а в коридоре мячик, -
Торопятся, бегут, считают этажи …
За окнами - всё ночь, всё вдребезги, по краю.
Ни почты, ни весны - я прячусь... - настигают.
Ты дорисуй меня - я здесь останусь жить.
Иррациональное торжествует, и жизнь кажется собранием звуков, тканью их завораживающей цветописи. И становится ясно, что лоно изящной словесности – самый надежный приют для того, чья поэзия – судьба.
Той ночью позвонили невпопад.
Я спал, как ствол, а сын, как малый веник,
И только сердце разом – на попа,
Как пред войной или утерей денег.
Мы с сыном живы, как на небесах.
Не знаем дней, не помним о часах,
Не водим баб, не осуждаем власти,
Беседуем неспешно, по мужски,
Включаем телевизор от тоски,
Гостей не ждем и уплетаем сласти.
Глухая ночь, невнятные дела.
Темно дышать, хоть лампочка цела,
Душа блажит, и томно ей, и тошно.
Смотрю в глазок, а там белым-бела
Стоит она, кого там нету точно,
Поскольку третий год, как умерла.
Глядит – не вижу. Говорит – а я
Оглох, не разбираю ничего –
Сам хоронил! Сам провожал до ямы!
Хотел и сам остаться в яме той,
Сам бросил горсть, сам укрывал плитой,
Сам резал вены, сам заштопал шрамы.
И вот она пришла к себе домой.
Ночь нежная, как сыр в слезах и дырах,
И знаю, что жена – в земле сырой,
А все-таки дивлюсь, как на подарок.
Припомнил все, что бабки говорят:
Мол, впустишь, – и с когтями налетят,
Перекрестись – рассыплется, как пудра.
Дрожу, как лес, шарахаюсь, как зверь,
Но – что ж теперь? – нашариваю дверь,
И открываю, и за дверью утро.
В чужой обувке, в мамином платке,
Чуть волосы длинней, чуть щеки впали,
Без зонтика, без сумки, налегке,
Да помнится, без них и отпевали.
И улыбается, как Божий день.
А руки-то замерзли, ну надень,
И куртку ей сую, какая ближе,
Наш сын бормочет, думая во сне,
А тут – она: то к двери, то к стене,
То вижу я ее, а то не вижу,
То вижу: вот. Тихонечко, как встарь,
Сидим на кухне, чайник выкипает,
А сердце озирается, как тварь,
Когда ее на рынке покупают.
Туда-сюда, на край и на краю,
Сперва "она", потом – "не узнаю",
Сперва "оно", потом – "сейчас завою".
Она-оно и впрямь, как не своя,
Попросишь: "ты?", – ответит глухо: "я",
И вновь сидит, как ватник с головою.
Я плед принес, я переставил стул.
(– Как там, темно? Тепло? Неволя? Воля?)
Я к сыну заглянул и подоткнул.
(– Спроси о нем, о мне, о тяжело ли?)
Она молчит, и волосы в пыли,
Как будто под землей на край земли
Все шла и шла, и вышла, где попало.
И сидя спит, дыша и не дыша.
И я при ней, реша и не реша,
Хочу ли я, чтобы она пропала.
И – не пропала, хоть перекрестил.
Слегка осела. Малость потемнела.
Чуть простонала от утраты сил.
А может, просто руку потянула.
Еще немного, и проснется сын.
Захочет молока и колбасы,
Пройдет на кухню, где она за чаем.
Откроет дверь. Потом откроет рот.
Она ему намажет бутерброд.
И это – счастье, мы его и чаем.
А я ведь помню, как оно – оно,
Когда полгода, как похоронили,
И как себя положишь под окно
И там лежишь обмылком карамели.
Как учишься вставать топ-топ без тапок.
Как регулировать сердечный топот.
Как ставить суп. Как – видишь? – не курить.
Как замечать, что на рубашке пятна,
И обращать рыдания обратно,
К источнику, и воду перекрыть.
Как засыпать душой, как порошком,
Недавнее безоблачное фото, –
УмнУю куклу с розовым брюшком,
Улыбку без отчетливого фона,
Два глаза, уверяющие: "друг".
Смешное платье. Очертанья рук.
Грядущее – последнюю надежду,
Ту, будущую женщину, в раю
Ходящую, твою и не твою,
В посмертную одетую одежду.
– Как добиралась? Долго ли ждала?
Как дом нашла? Как вспоминала номер?
Замерзла? Где очнулась? Как дела?
(Весь свет включен, как будто кто-то помер.)
Поспи еще немного, полчаса.
Напра-нале шаги и голоса,
Соседи, как под радио, проснулись,
И странно мне – еще совсем темно,
Но чудно знать: как выглянешь в окно –
Весь двор в огнях, как будто в с е вернулись.
Все мамы-папы, жены-дочеря,
Пугая новым, радуя знакомым,
Воскресли и вернулись вечерять,
И засветло являются знакомым.
Из крематорской пыли номерной,
Со всех погостов памяти земной,
Из мглы пустынь, из сердцевины вьюги, –
Одолевают внешнюю тюрьму,
Переплывают внутреннюю тьму
И заново нуждаются друг в друге.
Еще немного, и проснется сын.
Захочет молока и колбасы,
Пройдет на кухню, где сидим за чаем.
Откроет дверь. Потом откроет рот.
Жена ему намажет бутерброд.
И это – счастье, а его и чаем.
– Бежала шла бежала впереди
Качнулся свет как лезвие в груди
Еще сильней бежала шла устала
Лежала на земле обратно шла
На нет сошла бы и совсем ушла
Да утро наступило и настало.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
