Автор Tebura
http://www.reshetoria.ru/user/Tebura/index.php?id=41891&page=1&ord=0
Оригинал:
***
Кто пьет с Пастернаком бессонницы хмель,
Кто с Хармсом считает старушек,
Кого-то в степи закружила метель
И Пушкиным вытрясла душу.
Кого-то ветра африканские жгут
И шепчут стихи Гумилева.
Кому-то за Блока в подвале нальют
Шампанского снова и снова.
А кто-то в дыму над бильярдным столом
Гремит Маяковским упрямо.
Кому-то привиделся Блок за углом,
Кого-то штормит Мандельштамом...
Пародия:
Весна наступила. Гуляет народ.
Штурмует культурные храмы.
Кого-то на образ Державина рвёт,
кого-то тошнит Мандельштамом.
А кто-то у Блока подружку увёл,
ту самую - жрицу борделя...
В меня же вселился шельмец Гумилёв
и чушь превосходную мелет.
Постойте, ребята, да это ж стихи!
Не чья-то сырая отрыжка,
а мощные спазмы вселенских стихий!
Пожалуй, получится книжка.
Иду, гумилёвствую. Фразы цежу.
Кропаю любовные оды.
Пусть корчатся снобы: "Жутейшая жуть!"
Спросите, козлы, у народа.
Спросите того, кто Ахматовой пуст,
кому Маяковский до фени -
глаголет устами его карапуз
и даже задрыга Есенин.
Я уже не жалею, что этот набросок тогда в ленту сунула сгоряча - тема-то благодатная оказалась)
"Ахматовой пуст" хочется поправить на "чужд", в остальном все ок, образ ваятеля любовных од вполне узнаваем.
Гляжу, гумилевствует кто-то в пальто:
Не конь, не жираф, литератор.
В бокале его дорогое вино,
Под ручку с ним муза Эрато.
Зевак недалеких завяжет в узлы
Стихами, как истинный гений.
Я бог, я поэт, трепещите, козлы!
Мне морду набил сам Есенин!
Ну, заодно и тему прикроем)
Грубо.
Зло зело)
Это не зло. Это грубо, что, в принципе, не удивительно.
Зато не подражание. Да, Сергей?)
Что за дела! Я не добавляла в Избранное. Клавиша сработала по ошибке. Честно сказать - мне не понравилось. Ёжусь.
Автоматика. Большой Брат видит всё)
Увы мне((((
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Время за полночь медленным камнем,
За холодным стеклом ни шиша.
Только мы до утра тараканим,
Насекомую службу верша.
В эту пору супружеской пашней
Рассыпают свои семена
Обитатели жизни всегдашней,
Не любившие нас дотемна.
Разве дома тебя не ругали
За привычку в такие часы
Разминаться по стенке кругами,
Вдохновенно топорща усы?
В эту пору внутри организма
Незакатное пламя бело,
Но, как яркий пример атавизма,
Нелетавшее дремлет крыло.
Не кори, что в ближайшую среду
Тихомолкой в кухонном тряпье
Я с родительской площади съеду,
Изменив тараканьей тропе.
Но, зайдя к тебе прежде за плинтус,
Керосину хлебнуть задарма,
Я от слез неожиданных слипнусь,
И проститься не хватит ума.
Для того ли мы дни раздарили,
Как реликтовый бор под пилу,
Чтобы нас, наконец, раздавили
На чужом пенсильванском полу?
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.