И музыка и философия рождаются из тьмы, из мрака. Не из тени, нет, из темноты, из непроглядности, из мрака. А человеку нужен свет. Человек должен жить на ярком, постоянном, беспощадном свету, так,
Бездомным псом
Ночами воет осень...
Суровым гребнем
Вечного дождя
Прически треплет
Тополям степенным...
Разбрасывает мелочь
Мокрых листьев...
А утром...
Хороша и холодна,
Сияет ясными глазами
Карих луж...
Все это - сны...
Давно мы не встречались.
Живу в краю
Безоблачного лета.
И, каждый раз,
Как шум дождя услышу,
Мне хочется сбежать
К ней, той, прекрасной,
Далекой, милой,
Вечнозолотой...
так быстро ещё у меня произведение из под рук не ускользало никогда... )))) я пишу кммент сижу на "Побег", только - отправлять, а стихо как и не бывало... вернётся? )))
