Важно быть человеку другом, пока он жив, а не тогда, когда он уже умер
(Фрэнсис Скотт Фицджеральд)

Все произведения автора

Все произведения Избранное - Серебро Избранное - Золото Хоккура

Сортировка по рубрикам:

Проза

взрослое

Бывает, смотришь на маленького человека, и удивляешься, какое у него все маленькое: руки, ноги, голова, уши. Все–все. И, сразу начинаешь считать, ну так, по инерции, что у него и чувства маленькие.

Но нет. Совсем наоборот. Стоит только приглядеться.

Радость у него такая необъятная, что не помещается в малюсеньком тельце, и поэтому, он как радуется? Громко кричит, бежит, беспорядочно путая ноги, падает, не замечает этого, машет руками, подпрыгивает, и глаза….. Глаза светятся. Зеленовато-голубым. Я будто знаю этот цвет, уже любила его, в чьих то других, больших, глазах, но света, света в них не было такого.

А горе? Любое горе настолько велико, что тут же, в ту же секундочку, выливается горячими-горячими слезами, и, кажется нет им этим слезам конца-края. Сцеловываешь эту соленость, пальцами ее утираешь, чтобы горе забылось поскорее. И оно забывается, потому что приходит восторг. И совсем не важно от чего. Просто восторг. Такой: я живуууууу.

— Мама, смотри какая туча!
— Какая, сыночек?
— Как будто съесть меня хочет. — И боится ее, этой тучи, до колик в животе.

А посмотришь на большого человека. Все у него большое: и руки, и ноги, и уши. И слова тоже большие, весомые, грузные. Только ведь там, за ними, за этими словами, все совсем маленькое, незначительное. Незаметное почти. Только страх неудач остается таким же огромным. Как в детстве. Как будто туча съесть хочет.

Опубликовано:	27.12.2011 20:21
Просмотров:	2499
Рейтинг:	0
Комментариев:	0
Добавили в Избранное:	0

взрослое

Ваши комментарии

Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться