Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
- Слушаюсь, товарищ Верховный!
Сказал Неволошин и вышел вон. И поставил себя с ног на голову на краю антиподной земли...)
"Как бы здесь на двор окошко нам проделать? – молвил он. Вышиб дно и вышел вон". Вспомнил не без помощи гугла :-)
Я тут вспомнил, как как-то в вокзальном кафе (где я обычно никогда не бываю) услышал разговор двух парней за соседним столиком. Что-то типа: а где работает Петя? А он на такой-то станции. Я прислушался. Нет, это были не карманники, а нищие. По виду нормальные молодые люди, немного худощавые. Я к тому, что у каждого своя Москва. А Москва 90-х, ты удивишься, если я скажу, что плохо ее помню. Свой район, место учебы, место работы - больше никуда. А если куда-то выбирался, то на природу. Насчет наметанного взгляда у ментов - есть такая тема. Это и есть профессионализм, увидеть из ста человек карманника, хотя на нем не написано, что он карманник. Плохо, если такой профессионализм направлен против нормальных людей.
Привет, Кот! Не удивлюсь совершенно – у меня то же самое. И ещё у нескольких моих друзей. Такое, видно, было время – выживать надо, не до красот. Недавно почитал Андрея Рубанова – примерно похожее впечатление, однако не совсем моё. Захотелось вот поделиться своим.
Привет. Делю 25 на 15 - за технику, и 10 - за впечатление, или, как ты любишь говорить, за послевкусие. Итак: техника - 15 (она безупречна, по-моему), послевкусие - только 5. Почему? Однажды ты то ли мне, то ли кому-то сказал, что тебе писать рассказ или стих просто интересно, что это ты как бы складываешь пазл. И здесь ты, похоже, так же поступаешь. Или, все-таки, есть еще какая-то осмысленная цель. Что ты хотел сказать то? Только вспомнить некую наружную (внешнюю) картину? Типо, мемуары? А где герой? Неужели этот вечно трясущийся от страха (перед ментами, гопниками, начальниками, женой, людьми вообще и т.д.) молодой человек, который от страха как сиганет, как заяц, и ускакал, удрал, короче. Короткий рассказ, по-моему, должен прострелить сердце, как пулька, вызвать сильную эмоцию сочувствия герою. Я пока ему не сочувствую, уж больно он закрыт. В этом рассказе закрыт страхом. Может, потому, что не только герой, но и автор вечно закрыт каким-то одним ВАЖНЫМ (писательским) страхом?))
Привет и спасибо, давно не слышались! Слово "послевкусие" не моё. Это ты меня, Наташа, с кем-то перепутала ) О цели. Мне хотелось сочинить несколько, условно говоря, новелл о местах, где довелось пожить. Взглянуть на эти территории, через основное впечатление, характерный случай, ведущую эмоцию. В Самаре это принятие-отвержение. В Москве – тревога, страх. Эмоции не самые комфортные, сказать о них по-честному непросто. Но что испытывает человек, у которого завтра может не оказаться жилья? Или вдруг его упрячут в клетку, где легко сделают всё, что захотят? Я рад за людей, незнакомых с этой стороной реальности. Вот за тебя, например, рад. Естественно, новелла им кажется пустой, а герой не вызывает сочувствия. Но есть и другие люди.
Ты меня не слышишь, или не хочешь услышать. Вот, зря ты за меня радуешься, тут то как раз именно я то уж тебя прекрасно понимаю, получше многих. Тебе сочувствую. Герою твоему - нет. Вот скажи, ты можешь раздеться донага и выйти днем на люди, просто выйти на улицу?
Могу, если на то будет серьёзная причина. Но я не вижу связи, извини. По-моему, на вопрос о цели я ответил внятно.
Насмешил.) Ну, какая же тут может быть серьёзная причина? Пожар, что ли?) Нет, просто так, без причин. Ты не можешь и я не могу, а вот настоящий писатель прозаик может, фигурально выражаясь, конечно. Вот тебе и вся связь.)
Мне кажется, надо запатентовать этот критерий определения настоящего писателя, растиражировать его и подсчитать наконец настоящих писателей, а то так читаешь одного-другого и не понятно, какой статус.
Привет.) Почти на все сто уверена, что такой способ давным-давно и не мной,конечно, уже запатентован. А вы что действительно не понимаете какого уровня писателя вы читаете. Вы считаете, что в этом деле все равны? Кого же вы читаете? Кто такие эти один-другой, если не секрет?
Уровень я понимаю, если знаком с методом. Если нет - не понимаю. Например, возьмите лонг-лист премии АТД и попробуйте разместить всех по уровням. Очень часто видел, как мастера (и фанаты) силлабо-тонических стихов не только не могут оценить хорошего верлибра, но и говорят, что ничего в этом не понимают. С прозой немного иначе, потому что я только читатель. Я могу оценить отдельные инструменты, и выделить общее впечатление (если текст не являет из себя нечто головоломно-абстрактное), могу наслаждаться, если текст поэтичен в каждой слове, как у Платонова. Но невозможно оценить уровень того, чего не можешь понять.
один-другой абстрактны, это же шутка
Платонов мой едва ли не самый любимый писатель.)
Но не только форму, не только инструменты, конечно, я имею в виду когда говорю о наготе прозаика. Вот у Достоевского, например, инструментарий весьма сомнительный, зато он сам абсолютно голый. Вы скажите, допустим, "Ууу, Достоевский - гений, и вообще псих. На таких не равняются". А я вам отвечу, и Максу тоже - а почему бы, собственно говоря, и не поравняться?)
Насмешила. ) Без причин можно только чихнуть или пукнуть. И то, как выясняется, не всегда. ) А настоящей литературы, качественной прозы просто так не бывает. Для неё всегда есть серьёзные причины, пожар, фигурально выражаясь. У нас покамест лёгкое задымление, поэтому бегаем одетыми в противогазы )
А мне кажется что ты понял, о чем я.) Но, все это теория. Черт с ней. А вот практически, мне концовка не очень. Она и банальная (это уже было, было...) и надуманная (не верится), она не согласуется с прекрасным лаконичным реалистичным стилем всего рассказа. Лабуда. Концовка должна быть другой, по-моему. Лаконичной, экспрессивной. Типа там "Через три месяца, после маяты по .... (казенным делам), самолет... и т. д.
Было несколько вариантов финала, включая и такой. Представь, даже похожими словами ) Но в итоге отклонил его, как слишком предсказуемый, банальный. Композиционное клише, которое именно на слуху. Которое сильно просится здесь. А значит – нет ему. Решил оставить более открытую, дискомфортную концовку с интригой. Особенно горжусь фразой "решётка в новую жизнь отворилась". Погугли, ни у кого нет, только у меня :-)
Да, знакомые аллюзии 90х годов.
Ныне, как ни относись к государственному строю, всё по-другому.
П.С. А мне концовка понравилась.
Люблю фэнтэзи)
Хорошо, если по-другому. Концовку мне два человека советовали изменить, и три сказали: не трогай ни в коем случае ) Спасибо!
Ну я на основе собственных поездок сужу. Надеюсь, что так и есть. Хоть это и моё субъективное мнение:)
А Эти Трое дело говорят:)
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
блинский компот. прочла только последние три абзаца. пока что. до начала завтра дойду. ибо в ленту совсем поздно зашла. у меня тоже какая-то фигня обозначилась внезапно, прям позавчера, на фотографиях неких внутренностей. вот и думаю. мошт уже туда пора. а потом вспоминаю, кто же хоть заплачет... блин, гнусная картинка вырисовывается...
я решила- веселицца и танцувать прям до последнего...вот пока не упаду.
Здравствуйте, Макс. Я слышал, что это произошло в Архангельске. Да, это было самоубийство. По причинам очень непростым. Андрей был очень много должен (Вы, наверное, не знаете о его страсти к игре?), столько у него не было. Он выписался из квартиры, чтобы оставить её детям. Уехал (насколько мне известно, в Архангельск, хотя, скорее, правы Вы) и там бросился в воду. Тело нашли. В гостиничном номере нашли записку. Очень жаль Андрюшу, очень жаль, что ему не помог никто, из тех, кто был с ним тогда рядом и был посвящён в его обстоятельства. Мне остаётся только вспоминать его добрым словом, других он не заслужил - для меня.