Беда тех, кто пишет быстро, состоит в том, что они не могут писать кратко
(Вальтер Скотт)

Все произведения автора

Все произведения Избранное - Серебро Избранное - Золото Хоккура

Сортировка по рубрикам:

Поэзия

дом

Тело лежало на спине.
Вот оно все – мое тело,
Единороговое,
Без одежд, – лишь свет
Дома, в котором живет поэт.

За озером мрак,
Утопленниц стайка порхала
Над лампой тысячу лет
Дома, в котором живет поэт.

Бился с мурашками –
Просто и хорошо.
В воздух сворачивал смыслы –
Пугливые свитки.
Счастье есть? Нет?
Кто знает, тот обойдет по Земле
Хаос, в котором танцуют и курят улитки.

К телу. Потрогай, вгрызайся, соси, обоснуй,
В крик обратись, не читай, не дыши, не надейся!
В доме поэта цветы растираются в грусть.
В доме поэта, у самого чистого сердца.

Опубликовано:	11.01.2010 01:18
Просмотров:	2743
Рейтинг:	0
Комментариев:	1
Добавили в Избранное:	0

Ваши комментарии

12.01.2010 00:35 white-snow

начало заинтриговало, но слово "поэт" убило, на мой взгляд, интригу, а дальше как-то не так.
из первых трёх строк можно было построить нечто более несовершённое, но естественное.
конечно, моё мнение ни на что не расчитывает.

12.01.2010 11:57 Mi-sama мнение принимается. Загадок не хотел, правдя. Я хотел сказать: "Смотри, все, что у меня есть сейчас, это мое тело. Вот такое оно, несовершенное... А стихи - они, наверное, не нужны тебе". А получилось вот так( но я буду-буду стараться, честно.

дом

Ваши комментарии

Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться