Каждый ребенок — художник. Трудность в том, чтобы остаться художником, выйдя из детского возраста
(Пабло Пикассо)

Все произведения автора

Все произведения Избранное - Серебро Избранное - Золото Хоккура

Сортировка по рубрикам:

Проза

Чужое сердце

Укушенная Максом Фраем..)

Зима. Вчера, на радость детишкам и назло дворникам, выпал снег. Липковатый, но не мокрый – из такого хорошо лепить снеговиков и снежки варежками и плохо строить метлой замки и укрепления.
Я возвращаюсь домой. Долго тут не была, почти два года. Знакомые улицы, дома, магазины. А вот – совсем незнакомая новая «Оптика». Напротив моего дома как раз. Надо будет заглянуть, оценить ассортимент.
Вдруг чувствую слабый, почти неощутимый, но, тем не менее, очень сильный толчок в спину, в область лопаток. Оборачиваюсь. Мои глаза встречаются с другими, шоколадно-золотистыми и... все пропадает. Улица, снег, серое зимнее небо, шум машин – даже мое дыхание – все. Остаются лишь эти глаза и биение двух сердец. Да, именно двух, потому что мне кажется – хотя нет, не кажется, это, определенно, на самом деле – я слышу, я чувствую, ощущаю всем своим существом толчки не только моего сердца, но и того, другого, находящегося от меня в нескольких десятках метров.
Чувствую, как все мое тело, каждую его частичку пронзают тысячи стрел с железными тросами вместе древков, и они тащат, неумолимо, безжалостно, непреклонно тащат меня к нему, заставляя мои глаза смотреть на него, оттискивая его образ в них, слово в мокрой морской глине; мои руки – тянуться к нему в мольбе, мои ноги – идти к нему, преодолеть те разделяющие нас метры, мои губы – произносить неузнанное имя, мои щеки – расцветать пышным цветом посреди холодной зимы. Эти тросы-стрелы разрывают меня на части, и непременно разорвут, принеся мои жалкие остатки к его ногам.
А мое сердце… Оно готово было пробить грудь и выскочить к нему уже в то мгновение, когда я утонула в его глазах и за наносекунду до того, как этот насос для перекачивания крови пронзил стальной трос. Мое бедное, разрывающееся сердце жаждет быть частью того человека, частью виновника всего моего состояния. Оно горит в груди, прожигая себе путь в чужую грудную клетку. Не выдержав этого внутреннего пожара и поддерживая мое сердце в его страстном желании отдаться, я протягиваю к груди дрожащие руки. Никогда не думала, что для того, чтобы отдать кому-то свое сердце, нужно пройти через такой ад. Задыхаясь от невыносимой боли, я раздираю обугленную грудь и вырываю из неё свое дымящееся сердце, обожгя руки. Повинуясь тросам, я иду к нему, к тому, кого я сегодня увидела впервые в жизни, отдавать свое сердце. Оно чадит и льет алую, теплую кровь, стекающую по рукам на белый снег, еще не успевший стать грязным.
- На, - говорю, протягивая к нему свои руки в ужасных ожогах, - возьми, оно теперь твое.
Наконец-то я увидела эти глаза вблизи. В них нет ни удивления, ни раздражения, ни брезгливости. Есть понимание и что-то, говорящее о том, что обладатель этих прекрасных очей чувствует сейчас то же самое, что и я, что и его сердце горит, сжигая все внутри, в желании стать частью меня.
Вымученно, но лучезарно улыбнувшись, он кивает и повторяет мои недавние действие – вырывает из груди свое сердце. Оно тоже чадит, тоже учащенно бьется, но видно, что оно радо оказаться рядом с таким желанным телом.
- Спасибо. Тебе тоже вот… возьми…
Не отрывая своих глаз от моих, вставляет свое сердце в еще дымящуюся рану в моей груди, а я вставляю своё в его рану. Мое тело, мой разум, я – счастливы! Наконец-то! Обладатель моего сердца, видимо, тоже. Улыбаемся друг другу. А потом – разворачиваемся и идем в разные стороны, как будто и не было этих нескольких минут… Чего? Ада, блаженства?
Мое тело ликует. Рана на груди дымится, но затягивается. Чужое сердце бьется, как родное.
И тут – вдруг останавливается. Ни с того ни с сего, просто так. Уже падая, чувствую, что мое сердце в чужом теле тоже остановилось и его обладатель сейчас тоже падает на белый снег.
Моя последняя мысль «Почему?» так и остается недодуманной. Я умираю. Он тоже. Внезапная, нелепая, никем неожидаемая смерть. Так почему же?...
Потому что человек не может жить с чужим сердцем. С огромной черной дырой в груди, поглощающей в себя все на свете и исторгающей кровь и страдания – может, а с чужим, таким желанным, выстраданным сердцем - нет. Удивительное все-таки существо – человек…

Опубликовано:	27.01.2010 20:17
Создано:	25.01.2010
Просмотров:	3104
Рейтинг..:	30 Посмотреть
Комментариев:	0
Добавили в Избранное:	0

Чужое сердце

Ваши комментарии

Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться