Беда тех, кто пишет быстро, состоит в том, что они не могут писать кратко
(Вальтер Скотт)

Все произведения автора

Все произведения Избранное - Серебро Избранное - Золото Хоккура

Сортировка по рубрикам:

Поэзия

Боль

Где- то там, за уральским хребтом,
В городке небольшом и уютном,
Ты с огромным пушистым котом
Просыпаешься каждое утро...

Чашка кофе в руках, бутерброд,
И коту что- то бросила в плошку,
Собралась,как обычно, в поход,
И помады на губки немножко...

А работа... последний приют,
Бренных тел,с отлетевшей душою,
И неспешно минуты текут,
Пропитавшись вселенской тоскою...

Вечереет,истаявший день
Растворился в вечернем тумане,
Тонким слоем усталость и лень,
Теплый чай,недопитый,в стакане...

Осень.Ночь.В звездной дымке луна...
Власть раскрытых страниц интернета,
Тень сомнений:"кому я нужна?"
И душа давней болью задета...

Как солдаты построились в ряд
Русских букв разношерстные строки,
Черный строй незабытых утрат,
Боль стихов-дар души одинокой...

Опубликовано:	17.11.2012 19:25
Просмотров:	2584
Рейтинг:	0
Комментариев:	4
Добавили в Избранное:	0

Ваши комментарии

17.11.2012 19:27 Cherskov

А что она бросила в плошку коту?)

17.11.2012 19:37 Sandro

китикет,вестимо...

17.11.2012 20:04 ole

Особенно впечатлили слова "Проросыпаешься" (это как просыпаешься и прорастаешь одновременно) и "заднета" (боюсь трактовать).
Здравствуйте, линк.

17.11.2012 20:45 ChurA

А что это у вас буквы шерстью обросли? Вот бы узнать какая в какой шерсти разгуливает.
В каракуле (в овечьей, значит) - буква К или буква Р? Любопытно очень:)

Боль

Ваши комментарии

Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться