Цинизм опасен прежде всего потому, что он возводит злобу в добродетель
(Андре Моруа)

Все произведения автора

Все произведения Избранное - Серебро Избранное - Золото Хоккура

Сортировка по рубрикам:

Критика

из цикла "Критика"

Он назвал себя поэтом...

Более месяца назад в одной из рецензий я привел стихотворение Бориса Попова.
Несколько дней назад сын покойного поэта Иван Попов дал на ИнтерЛите подборку стихов отца.
Мне кажется, что она будет интересна многим читателям нашего сайта.
Читайте, наслажд

Борис Попов
Все выйдет так

С. Гладковой

Всё выйдет так, как я уже сказал.
Придвинется полуночный вокзал
Ко всем, кто опоздал на скорый поезд,
Но лавки будут заняты. И повесть
Начнется снова. Вакх и Валтазар
На животах расслабят тесный пояс.
Всё выйдет так, как видишь ты во сне:
Проснется дождь и стукнет в тишине
По твоему замерзшему оконцу.
Всем нищим подавая по червонцу,
Подвыпивший, ныряя по стене,
Уйдет поэт без компаса на солнце.
Всё выйдет так, как выйдет наяву —
И ты поймешь, что я еще живу,
Роняю розы в мокрые подушки.
Стихи мои не стоят ни полушки,
Но я на них купил себе жену
И будущему отпрыску игрушки.
Всё выйдет так, а ежели не так —
Тогда и жизнь как стершийся пятак,
Затерянный в ободранном кармане.
Об этом в незаконченном романе
Обмолвилась старуха Шапокляк
И скрылась в полусумеречной рани.
Я сам себе нарисовал зарю
И сам с зарёю грустно говорю
На бедном незаконном вернисаже
С единственной картиною — пейзажем
Сырых лучей, летящих к январю.
Всё выйдет так, всё выйдет так — и даже
Еще верней, чем по календарю!
...Всё выйдет так, как я и говорил.
Ты вдруг споткнешься у кривых перил
И вспомнишь ту убогую каморку,
Дух простыни проклятый и прогорклый —
Где я тебе дитятю сотворил
Нечаянно на «круглую пятерку».
....
...А ливень лил, а ливень лил и лил,
Как участковый, шаря по задворкам...

"""

Борис Попов.
"Зной ли июльский, ветер ли, холод, гром..."

* * *
Зной ли июльский, ветер ли, холод, гром -
Лучше не думать... Певчие птицы смолкли
В рощице ближней за грубым рябым бугром,
И у ровесников хмуро глаза намокли.

Лучше не думать, лучше упасть, припасть
К душной подушке, лучше уснуть - и прямо,
Не разбирая дороги, уйти во власть
Милого гнета, шепнув напоследок: "Мама..."

Жалкое эхо любви, как твоя слюна,
Бледным пятном расползется к утру-рассвету.
Дернется форточка, дрогнет одна струна -
Нету покоя, нету покоя, нету...

"""
Борис Попов.
Стыд

За окном зима лежит нагая,
Ухает, позвякивает день.
И грохочет город, извлекая
Тень из света, свет из тени, тень...

Господи, стыдобушка какая,
Алчная, порочная тщета!
Ни тебе ни ада и ни рая -
Сорок лет прожил, а ни черта!

Обещаний юных не исполнил,
Молодые крылья обломал,
Самого понятного не понял -
Да и вообще не понимал.

Трын-траву посеял в огороде,
Золотых друзей не сохранил,
Женщину обидел при народе,
Мать не по-людски похоронил.

Вот и срок приходит расплатиться -
Только нечем, Господи, платить?
Вот и срок приходит распроститься -
Только кто ж придет меня простить?..

"""
Борис Попов. "Не увижу уже я того пустыря..."

* * *

Не увижу уже я того пустыря,
И теленка на привязи я не увижу,
Потому что тускнеет и гаснет заря,
И закат опускается ниже и ниже.

Не увижу уже я тот школьный собор
И собратьев былых я уже не узнаю,
Потому что слеза застилает мой взор,
И улыбка моя - и кривая, и злая,

Не увижу уже и кого я любил
Безнадежною, детской любовью слепою -
Потому что давно я ее позабыл!
...А когда-то она мне казалась святою.

Не увижу уже я и маму свою
И жену молодую уже не увижу,
Потому что у края провала стою,
И закат опускается ниже и ниже!

Не увижу уже ничего, что видал,
Соглашаясь, кивая, смеясь и горюя.
...Бог отныне иное мне зрение дал -
И другими глазами на землю смотрю я.

"""

Борис Попов.
Вина

Не хватает дыхания, в горле сипит пустота.
Не хватает любви, не хватает надежды и веры.
Распускаются листья, и пчёлы гудят у куста,
И зовет пионерка в кусты своего пионера.

Ах, стервоза-весна, полублажь ты и полумираж!
Выгиб чёрных ресниц оттеняет голодные щёки.
Настежь окна домов, и распахнут дворовый пейзаж,
И утраты видны, и ушибы его, и ожоги.

Слышишь, я говорю, что не слышу уже ничего -
Только близкий, больной, в жар бросающий пульс пораженья.
Посмотри на меня - под глазами синё и черно,
Я не стою любви, а на кой мне твое уваженье!

Ошалевшая улица шлепнет меня по спине.
И на ровной дороге споткнусь я пропащий, пропавший,
И сверну в переулок, прижавшись к шершавой стене,
На одну чью-то молодость и виноватей, и старше.

"""

Борис Попов.
В больнице
Н. Године

...И вот подхожу я к воротам районной больницы,
Как будто вскрываю письмо в незнакомом конверте.
И вижу недугами преображённые лица -
Больничные будни граничат меж жизнью и смертью.

А утро апреля уже превращается в полдень.
И почки на ветках желанием славы томимы.
И короб весны позолотой и синью наполнен,
И только больница одна без весеннего грима.

И вот прохожу я сквозь створы дверей виновато,
Сто раз отвечая: куда я, зачем и откуда?
О, воздух страдания - чуждый, чужой, сладковатый!
Сквозняк упования - веры в надёжное чудо.

...А рядом старушка так к деду прилежно прижалась,
Что в горле першит, и заходится сердце от страха,
И всех я жалею, и сам набиваюсь на жалость,
И жизнь коротка, и становится тесной рубаха...

"""

Борис Попов.
Авария

Написанное при свече стихотворение,
Плывущее, оплывшее пространство,
Отмеренное темой, тьмой, горением
И, попросту сказать, непостоянством.

Что делать? Отключилось электричество,
Как и вода горячая... И начисто -
Примеры, приводимые количеством,
Не в силах опровергнуть факты качества.

Смотрю на стол, загромождённый чашками,
Тарелками и рюмками... Здесь кушали.
И, души свои пряча за рубашками,
Куплетики какие-нибудь слушали.

Внезапно помрачилось освещение,
И темнота заполонила комнату.
И наступило странное смущение,
Смешенье темноты озёрной с омутом.

И женщина с мужчиной занедужили,
И девочка над мальчиком заплакала.
И дух пошёл от скиснувшего ужина,
И радио рекордно забалакало.

Так жизнь напоминает нам о гибели,
Врываясь пустяковою случайностью,
Показывая, что мы не увидели -
За той голубоватой чашкой чайною.

И медленно, и медленно качается
Тень самая последняя, последняя.
И, слава Богу, ночь уже кончается -
Ночь праведников, циников, посредников...

"""

Борис Попов.
Четверг

I
Четверг сегодня, мокрая простуда
Гуляет по дурдомовскому саду.
И мой сосед, задумчивый, как Будда,
Мечтает о сосульке самосада.

И очи долу опускает. Лето -
Ах! - не для всех свободою согрето.
И не для всех любовью осиянна
И хмарь, и одурь алого тумана.

Я тоже заперт в поднадзорной клетке -
Ни выхода, ни входа, лишь решётки.
Меж тем, как внуков нянчат однолетки -
Увядшие любовники и тётки.

Полвека я по мелочам растратил:
Вот синяки и вспухли под глазами,
Как кляксы в ученической тетради
Зануды, завалившего экзамен.

Вот потому и мерзкие морщины
Прорезались на щёках, и наевшись
Искусством подзаборной матерщины
Мне дышится печальнее, но легче.

Ах, жизнь моя!.. А ты была вот этим
Кромешным вздохом, символом, понятьем
Всего святого! ...Разве мы не встретим
Ещё минутку пред моим распятьем!

Как примерзало сердце моё к сердцу!
(Надеюсь, к твоему, а не чужому)
А в результате отворились дверцы -
Увы! - магнитогорского дурдома.

Народ здесь славный. Дивные сестрицы,
Почти как солнце, носят свои пятна.
...Но хочется порою удавиться.
Но это-то, дружок мой, и понятно.

II
Вторая половина четверга,
Как первая, была скоропостижна.
Хотя напомнить было бы нелишне,
Что молнии сверкала кочерга

Среди листвы, упавшей на луга,
И краснооких оперений вишни,
К земле уж накренившейся слегка.
...Сказал поэт: "Печаль моя светла".

Но я тряхну седою головою
И возражу: да, ты, печаль, была
Не только светлою, но и любою.

III
Как чувствую, закончу дни в дурдоме,
Споткнувшись на своем четвёртом томе.
Вдруг разойдутся швы, рубцы, ожоги -
И не поможет сын золотощёкий.

Как чувствую, любовь уж мне не светит -
Хотя живет, проклятая, на свете.
И руки простирает, и клянётся.
Всё в результате тленом обернётся.

Как чувствую - ни яблочек мне сладких
уж не вкусить, ни женщины прелестной.
Хотя всё с виду, кажется, в порядке -
Да грустно и темно, темно и пресно.

"""

Борис Попов
* * *
(Я назвал себя поэтом…)

Я назвал себя поэтом... Было дело, было дело!
Кровь шумела у мальчишки, дождик шлёпал по плечу.
А теперь плачу за это и смешно, и неумело,
За слова свои дурные всё плачу, плачу, плачу.

Я назвал себя поэтом. Было дело, было дело!
Кровь шумела, дождик шлёпал, шёл я, молод и спесив.
А теперь я стар и страшен, и душа тяжельше тела.
Остаётся петь и плакать: "Боже, Господи, спаси!"

Остаётся петь и думать, и шептать, и снова плакать,
Остаётся дым и память чёрной розы на груди.
Остаётся только локоть, остаётся только слякоть,
Остаётся только проза, только проза впереди!

Я назвал себя поэтом... Было лето, было лето.
Лопотали на рассветах клёны, липы, тополя.
И однажды так случилось: я назвал себя поэтом.
И, наверное, за это не простит меня земля.

******

Великолепные, на мой взгляд, стихи! Они — настоящий мастер-класс: как строить стих, как подавать мысль, как применять повторы — их несколько в подборке, и каждый очень интересен, как применять внутреннюю рифму, и так далее.
Настоящая русская поэзия.

«Я назвал себя поэтом» — потрясающая работа. Какие точные рефрены, какие глубокие мысли. «Остается только проза, только проза впереди!» — это нужно увидеть! Если не ошибаюсь, эту тяжкую ношу поэт нес в себе до конца жизни.

В некоторых местах наблюдается перенос ударения в местоимениях. Мне кажется, что это явление объясняется, как бы, местным говором. Как, сажем, окают волжане, акают москвичи. Подобные ошибки не портят работы такого высокого уровня. Как не портят они …хорошие песни, в них часто встречаются подобные сбивки.

«Мне дышится печальнее, но легче», «Да грустно и темно, темно и пресно»… Браво!

В некоторые фразы Поэт органично вплетает просторечные выражения, и они работают!
А как перекликается с фразой Пастернака вот эта прелесть: «Я приемлю на этих пределах». То же настроение, на мой взгляд.
Самое интересное и необычное: все работы Бориса, по-моему, одинаково хороши и сильны.

Биография поэта за внимание к большому поэту.
Сол

Опубликовано:	19.12.2013 22:44
Просмотров:	3693
Рейтинг:	0
Комментариев:	0
Добавили в Избранное:	0

Он назвал себя поэтом...

Ваши комментарии

Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться