Страданье приближает к Богу,
слезою очищая душу,
но стоны слово Божье глушат,
мостя привычную дорогу,
увы, к итогу, а не к Богу...
Нам в радости Господь не нужен
(ни в час весеннего расцвета,
ни в миг вечерней неги лета)!
Он - кислородная подушка
или поплакаться жилетка.
Так блудный сын к отцу приходит,
всё промотав, в одном исподнем;
а истаскавшийся повеса,
о первом, светлом чувстве вспомнив,
бежит, летит, быстрее тени,
куда? В сплошную неизвестность,
чтоб той, его не спетой песни,
обнять усталые колени...
