Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
Весна нахлынула внезапно...
И не надышишься теплом,
доверчиво и безвозвратно
отдавшись мигам. Всё потом:
нытьё, болячек приговоры
с рефреном нудным: "Скоро, скоро",
колоколов причальных стон,
ведущий счёт твоим потерям...
Есть только чистый небосклон,
призыв его лазури: "Верь мне!" -
и каждой клеткою ты с нею
до самого конца времён;
твердит рассветность голубени:
"В тебе я, чувствуешь? В тебе я! -
Тони ж в минутности скорее!
А остальное всё потом.
Забей! Не будь печалей клон!"
И тянется душа побегом,
вся млея в солнечных лучах,
их поцелуев просит хлебом
блокадника: "Ещё", - шепча.
И чудится: была разбегом,
разминкой - за плечами жизнь.
В апофеоз тепла и света
кругом сплелись и даль, и высь;
им вторят утра быль и небыль:
"Пиши, надейся, жди, влюбись!..."
